No me he portado tan bien, pero tampoco he matado a nadie. Oh Manhatan. Recibir las culpas del adormecimiento de la vida de alguien no es justo. ¡Cristo, no te pases!
No abuses de mi incondicional creencia.
Algo así me pasa al sentirme completamente acusado de monstruo o cosa así en una casa donde las estadísticas de la risa han bajado al déficit mínimo. Perú no ríe, se emborracha. Perú no es luminoso, es oscuro. Perú no es ilustrado, es un país lleno de soldados patriotas unidos en su lucha contra la ilustración. Oh Manhatan. Hegel decía más o menos que la ilustración era una buena mierda. Mas o menos la consideraba madre de algunos totalitarismos. Es que más racional e ilustrado te vuelves, y oh descracia, más imbéciles ves. Qué hacer. Y ya ven: Napoleón, Hitler, etc. Solo encntraban imbéciles. Dicen que Alva Edison les dio la luz. No, fue otro. Ahora se sabe. Le compió las patentes. Nadie lo recuerda. Fue su colaborador.
No es importante la forma como escribo, mucho menos si tengo la certeza de mi ser en mi convencimiento. No, si lo exteriorizo simplemente no importa, no está bien, es poca cosa, nada.
No tengo nada porque sentirme orgulloso, es lo que se busca. Nada, absolutamente nada. Ni de lo que escribo, ni de lo que pienso. Mis ideas no prosperan. Son líquido de freno, mezcla de anfótero sin mañana, ingesta a medio dar.
No condeno, pienso, cómo uno va a saber o qué culpa tiene alguien que se haya transformado en un raro ser que no te quiere sino, por el contrario, te ataca con su contraria permanente. Cómo culpar al sicario que no quiere saber si eres bueno o malo. Cómo no tener pena de tu asesino. Por eso, el perdón es el arma más poderosa. ¡Cristo no te pases!
Aparecen las muchachas solas, necesitas de alguien que te acompañe. Y es cuando uno va a por ellas sin el menor remordimiento, imbécil que olvida que en cada una de estas muchachas hay el mismo monstruo al cual solo es cuestión de tiempo verlo reaparecer.
Oh Manhatan.
martes, 28 de junio de 2011
NO ESPERAS QUE MAÑANA SEA EL MISMO
No esperes que mañana sea el mismo. ¿Quién es el mismo mañana? Nadie. Todos cambiamos de opinión. Algo sucede y en un pequeño agujero en la existencia vemos lo que antes vimos así, de pronto… simplemente distinto. Y lo bello, feo; lo atrayente, nauseabundo. Igual, la mujer ideal de promto se transmuta en un monstruo sin cabeza, o peor aún, con cuatro cabezas. La respuesta es solo una. Todos intentamos distintos caminos para alcanzar la inmortalidad. Todos ensayamos con nosotros mismos.
Lo cual sea, necesitamos legitimar muestra mutación, es que somos tan poca cosa que no podemos mostrarnos asi de egoistas, y materializamos nuestro mutismo humano en una reflexión, la salpimentamos, le damos forma y ¡ya!, está la conclusión. ¡Y Zás! Nos oponemos de repente a quienes ayer apoyábamos. Otras veces, cosa rara, nos reafirmamos en nuestras creencias, y esto no es nada asombroso.
Sin embargo, ser un mjtante no tiene nada que ver con ser un miserable. No puedes atacar al que de hizo crecer. No, eso te vuelve un gusano.
Pero si es conveniente algo, no sería raro reafirmarnos en esto que nos conviene. Nadie diría que estamos locos si mantenemos nuestra idea. Pero si no es conveniente, igual si nos dicen locos. Pronto ya no importarás a nadie y podrás reconquistar tu vida. Lejos de todos. Bebiendo, bailando, cachando, masturbándote, leyendo a Goethe, Heyne, escuchando música, amasando en tus manos el mundo. Das ist Cusco.
Los que creyeron en el ganador que presidirá esta chatarrería social llamada Perú, ok, ganaron. Y no es que la chatarra sea mala. Solo está oxidada. Y no es que solo esté oxidada. No sirve para nada. A no ser que sea reciclada, remasterizada, reconfigurada.
Me reconfiguro.
Pero que hacer. Antes de ser chatarra, huyo de ser chatarra, lo he hecho de mil formas, asumiendo diferentes gestos, tonos, expresiones. Me he visto caminando y mirándome de soslayo en los escaparates, unas veces con una actitud, o bien con otra. He cambiado infinidad de ocasiones de caminada, otras veces de pasos, pasos largos, otros cortos, he caminado altivo, decadente, misterioso, según la moral que me acompañaba.
Lo he probado todo, pero sigo aparcado en mí, en mi mala conducta, en mi antisocialidad, y por eso soy soberano en la mirada.
Es imposible ser social. Lo del hombre es no serlo para ser social, necesario ser un hipócrita para soportar lo que el tonto de Nerón dijo: que detestaba el aliento y sudores de la multitud indestacable. Basta un elogio para que cualquier estúpido te crea amigo.
La buena intención no existe. Tampoco la maldad. Solo existe salir del aburrimiento y sazonar una vida, de por si rica, érp que creemos insípida, una vida en la de tanta opulencia filosófica y de tanto vagar en el buen sentido de la expresión, nos sobramos de nosotros mismos, gran error, y hasta nos atrevemos a dar los rescoldos de una buena voluntad que creemos tener, ua que caso toda nos la quitó la vida al ver a tanta mierda societal.
Corolario: es un error esto de ayudar.
Por eso creo que solo Cristo pudo ser tan grande, y solo él pudo amar a seres tan in amables como los humanos, siempre necesitados de apuñalar al otro, rajar del otro, del que minutos antes le dio a uno una buena sonrisa y uno estrechó sus manos, una criatura dispuesta a maldecir al que, por razón o sin razón, envidia, ama o detesta.
Bueno, esto a que viene, tal vez a la delicada sorpresa de El de Rojo, que se quejó de que le fallé. No. Eso no hice: Me fui leal.
Ironía. POr ayudarle me fallé a mí mismo, idiota que creí que podía darle la mano. No, nunca debí siquiera creer que esto fuera posible. Debí decirle, "no puedo y no quiero ayudarte". Pero un alto porcentaje de él me era agradable, divertido. De jovenes nunca habíamos visto nada en serio, era uno mas del barrio, y por ese fugaz recuerdo cómo iba yo a ser históricamente un magnífico amigo. No. Lo cierto es que el pedía ayuda y se la di… hasta que apostó, especuló con mi ya precaria amistad, lo, peor sin tener crédito. Y perdió.
Pero, ¡oh las estadísticas! Estas le traicionaron. No podía confiar en alguien que tenía las estadísticas en contra. Menos yo. Yo soy un maldito.
Y por eso cambié de opinión. Pero cambié de a pocos. Cuando me dijo que estaba en problemas y me compiló a que le ayude, en este caso a abogar para que le dieran a crédito una noche en el hotel, que yo la iba a pagar, le dije, ok, hablaré con el dueño. El destino quiso que no lo encuentre a Lorenzo, como se llamaba el dueño del hotel. Era una noche en la que debía ser garante para ayudarle a tener un techo, una puta noche fuera de la intemperie. Pero ya iba un mes y cuando le llamé para recordarle que solo una noche le apoyaría y me dijo al teléfono que seguía en el hotel y, más aún, sorprendido me comunicó, “pero yo creía que tu…”. No, no fue un error de interpretación. El de Rojo quería probar suerte tomándome por mi lado débil, la amistad. Y me dijo "entonces volveré a la smismas". Allí perdió. No le creí nada. Y jamás me chantajea nadie.
Los tipos duros se caen, los blandos igual, lo único que debemos buscar es el ritmo, la constante, la cuesta verdadera, y desear suerte a los otros hombres solitarios como yo.
Seguimos en la brecha, no hay que ayudar, ni siquiera ser el primero, solo hay que estar como una rana asustada anunciando la lluvia, para en un solo instante cambiar de opinión, y atravesar a ojos cerrados la gran pista humedecida llena de autos, obviamente, con la menor probabilidad de sobrevivir, y acaso solo eso sea importante. Ser inmortales, aunque uno muera en el intento.
Lo cual sea, necesitamos legitimar muestra mutación, es que somos tan poca cosa que no podemos mostrarnos asi de egoistas, y materializamos nuestro mutismo humano en una reflexión, la salpimentamos, le damos forma y ¡ya!, está la conclusión. ¡Y Zás! Nos oponemos de repente a quienes ayer apoyábamos. Otras veces, cosa rara, nos reafirmamos en nuestras creencias, y esto no es nada asombroso.
Sin embargo, ser un mjtante no tiene nada que ver con ser un miserable. No puedes atacar al que de hizo crecer. No, eso te vuelve un gusano.
Pero si es conveniente algo, no sería raro reafirmarnos en esto que nos conviene. Nadie diría que estamos locos si mantenemos nuestra idea. Pero si no es conveniente, igual si nos dicen locos. Pronto ya no importarás a nadie y podrás reconquistar tu vida. Lejos de todos. Bebiendo, bailando, cachando, masturbándote, leyendo a Goethe, Heyne, escuchando música, amasando en tus manos el mundo. Das ist Cusco.
Los que creyeron en el ganador que presidirá esta chatarrería social llamada Perú, ok, ganaron. Y no es que la chatarra sea mala. Solo está oxidada. Y no es que solo esté oxidada. No sirve para nada. A no ser que sea reciclada, remasterizada, reconfigurada.
Me reconfiguro.
Pero que hacer. Antes de ser chatarra, huyo de ser chatarra, lo he hecho de mil formas, asumiendo diferentes gestos, tonos, expresiones. Me he visto caminando y mirándome de soslayo en los escaparates, unas veces con una actitud, o bien con otra. He cambiado infinidad de ocasiones de caminada, otras veces de pasos, pasos largos, otros cortos, he caminado altivo, decadente, misterioso, según la moral que me acompañaba.
Lo he probado todo, pero sigo aparcado en mí, en mi mala conducta, en mi antisocialidad, y por eso soy soberano en la mirada.
Es imposible ser social. Lo del hombre es no serlo para ser social, necesario ser un hipócrita para soportar lo que el tonto de Nerón dijo: que detestaba el aliento y sudores de la multitud indestacable. Basta un elogio para que cualquier estúpido te crea amigo.
La buena intención no existe. Tampoco la maldad. Solo existe salir del aburrimiento y sazonar una vida, de por si rica, érp que creemos insípida, una vida en la de tanta opulencia filosófica y de tanto vagar en el buen sentido de la expresión, nos sobramos de nosotros mismos, gran error, y hasta nos atrevemos a dar los rescoldos de una buena voluntad que creemos tener, ua que caso toda nos la quitó la vida al ver a tanta mierda societal.
Corolario: es un error esto de ayudar.
Por eso creo que solo Cristo pudo ser tan grande, y solo él pudo amar a seres tan in amables como los humanos, siempre necesitados de apuñalar al otro, rajar del otro, del que minutos antes le dio a uno una buena sonrisa y uno estrechó sus manos, una criatura dispuesta a maldecir al que, por razón o sin razón, envidia, ama o detesta.
Bueno, esto a que viene, tal vez a la delicada sorpresa de El de Rojo, que se quejó de que le fallé. No. Eso no hice: Me fui leal.
Ironía. POr ayudarle me fallé a mí mismo, idiota que creí que podía darle la mano. No, nunca debí siquiera creer que esto fuera posible. Debí decirle, "no puedo y no quiero ayudarte". Pero un alto porcentaje de él me era agradable, divertido. De jovenes nunca habíamos visto nada en serio, era uno mas del barrio, y por ese fugaz recuerdo cómo iba yo a ser históricamente un magnífico amigo. No. Lo cierto es que el pedía ayuda y se la di… hasta que apostó, especuló con mi ya precaria amistad, lo, peor sin tener crédito. Y perdió.
Pero, ¡oh las estadísticas! Estas le traicionaron. No podía confiar en alguien que tenía las estadísticas en contra. Menos yo. Yo soy un maldito.
Y por eso cambié de opinión. Pero cambié de a pocos. Cuando me dijo que estaba en problemas y me compiló a que le ayude, en este caso a abogar para que le dieran a crédito una noche en el hotel, que yo la iba a pagar, le dije, ok, hablaré con el dueño. El destino quiso que no lo encuentre a Lorenzo, como se llamaba el dueño del hotel. Era una noche en la que debía ser garante para ayudarle a tener un techo, una puta noche fuera de la intemperie. Pero ya iba un mes y cuando le llamé para recordarle que solo una noche le apoyaría y me dijo al teléfono que seguía en el hotel y, más aún, sorprendido me comunicó, “pero yo creía que tu…”. No, no fue un error de interpretación. El de Rojo quería probar suerte tomándome por mi lado débil, la amistad. Y me dijo "entonces volveré a la smismas". Allí perdió. No le creí nada. Y jamás me chantajea nadie.
Los tipos duros se caen, los blandos igual, lo único que debemos buscar es el ritmo, la constante, la cuesta verdadera, y desear suerte a los otros hombres solitarios como yo.
Seguimos en la brecha, no hay que ayudar, ni siquiera ser el primero, solo hay que estar como una rana asustada anunciando la lluvia, para en un solo instante cambiar de opinión, y atravesar a ojos cerrados la gran pista humedecida llena de autos, obviamente, con la menor probabilidad de sobrevivir, y acaso solo eso sea importante. Ser inmortales, aunque uno muera en el intento.
miércoles, 22 de junio de 2011
DONDE ESTA EL SUICIDA
La excelencia final no reside en ganar cada batalla, sino en derrotar al enemigo sin jamás luchar
En el Perú solo se suicidan los esquizofrénicos. Nunca los políticos, banqueros, sacerdotes o militares. Es un país feliz. Shakespeare dice que solo los imbéciles son felices. Pues sin duda estuvo en Perú buen tiempo, y esto confirma mi idea de que pasamos varias vidas. Shakespeare estuvo -ahora estoy más seguro que nunca- en el Perú, donde deambuló mucho tiempo antes de encaramarse en el escritor que fue. Shakespeare al tomar su chiriuchu en la plaza de Limacpampa una fecha como hoy, simplemente vomitó. Este plato es una mezcla de ocho tipos de carnes que incluyen nun cuy o rata andina rellena de pasto, o algo parecido que es muy feo. No solo él se quejó. Flora Tristán, cuando llegó de Francia a ver a su tío, don Pío Tristán, a quien quería picarle una buena tajada de su fortuna que sentía que le pertenecía como herencia, recibió un homenaje de una parentela acomplejada que siempre admiraba a Europa. Todos la creían una rica francesa. Pero era una misia completa. Pero aún así con el gusto francés opinó en uno de sus libros que el puchero que tanto encanta a los arequipeños y cusqueños era, pues, una especie de comida podrida que era inimaginable comer.
Yo no se que le diría a Gastón Acurio. A lo mejor "hasta cuando quieres engañar a la gente".
Pero esta felicidad peruana me trae algunas cosas a la mente. Pienso en los porqués y llego a que nuestra más grande bendición es que los peruanos se olvidan de todo. Sólo de lo malo se acuerdan, lo que les ayuda a ser más envidiosos y vengativos. No es que no haya nacido en el Perú. Si, pero solo eso. No pienso como ellos.
Por eso es que una de las ventajas de cualquier gobernante, caudillo, o sátrapa es el alzheimer como enfermedad generalizada del pueblo peruano, la cual podría ser producto de ciertos cambios iónicos que se dan en la constitución diaria del colectivo peruano. la sociósfera peruana es indecisa, cortoplacista, cumbiambera.
Leía hace unos días una columna refiriéndose a la persistencia de la Guerra de los 100 días entre Francia e Inglaterra, los 100 meses de la Guerra de Vietnam, o la de 100 semanas que duró la guerra de Corea y no recuerdo, salvo Sendero Luminoso y el Ejército, otro forma reciente de persistencia peruana. Todos quieren resultados inmediatos, de lo contrario se frustran. Lo curioso es que son persistentes para lo que en definitiva no sirve. La fe en el fútbol.
La inconsistencia de los opositores a Fujimori, cuando dio el golpe del 92, fue tan leve como el sostén de Vivi, la flaca del Ukukus, quien te pone una sonrisa bonita para que idiota le brindes un trago y se vaya al otro lado. Una ramera.
Es una verguenza que el Departamento de Estado Norteamericano, y no los peruanos "indignados" el que hubo que financiar la "revolución" antifujimori.
Yo recuerdo cuando los enviados del Departamento de Estado llegaron al país y fueron donde Ricardo Márquez, vicepresidente en ese entonces de Fujimori, a instruirle !vayase!. Y tras una cita de dos horas, Marquez se fue del poder. Nunca fue juzgado. El tranzó su libertad, evidentemente.
Por eso pienso que estamos equivocándonos al sobrestimar a las marchas de los dirigentes. ya debemos hacer un ministerio de bajarse los pantalones ante tanta miasma social, chatarra humana que debe de ser inmediatamente sometida a reclusión y a una tortura dioaria de seis horas de música clásica, historia y algo de Pink Floyd. les aseguro que cambiarían.... por que nunca escucharán en el país que un político de esos se suicida.
En el Perú solo se suicidan los esquizofrénicos. Nunca los políticos, banqueros, sacerdotes o militares. Es un país feliz. Shakespeare dice que solo los imbéciles son felices. Pues sin duda estuvo en Perú buen tiempo, y esto confirma mi idea de que pasamos varias vidas. Shakespeare estuvo -ahora estoy más seguro que nunca- en el Perú, donde deambuló mucho tiempo antes de encaramarse en el escritor que fue. Shakespeare al tomar su chiriuchu en la plaza de Limacpampa una fecha como hoy, simplemente vomitó. Este plato es una mezcla de ocho tipos de carnes que incluyen nun cuy o rata andina rellena de pasto, o algo parecido que es muy feo. No solo él se quejó. Flora Tristán, cuando llegó de Francia a ver a su tío, don Pío Tristán, a quien quería picarle una buena tajada de su fortuna que sentía que le pertenecía como herencia, recibió un homenaje de una parentela acomplejada que siempre admiraba a Europa. Todos la creían una rica francesa. Pero era una misia completa. Pero aún así con el gusto francés opinó en uno de sus libros que el puchero que tanto encanta a los arequipeños y cusqueños era, pues, una especie de comida podrida que era inimaginable comer.
Yo no se que le diría a Gastón Acurio. A lo mejor "hasta cuando quieres engañar a la gente".
Pero esta felicidad peruana me trae algunas cosas a la mente. Pienso en los porqués y llego a que nuestra más grande bendición es que los peruanos se olvidan de todo. Sólo de lo malo se acuerdan, lo que les ayuda a ser más envidiosos y vengativos. No es que no haya nacido en el Perú. Si, pero solo eso. No pienso como ellos.
Por eso es que una de las ventajas de cualquier gobernante, caudillo, o sátrapa es el alzheimer como enfermedad generalizada del pueblo peruano, la cual podría ser producto de ciertos cambios iónicos que se dan en la constitución diaria del colectivo peruano. la sociósfera peruana es indecisa, cortoplacista, cumbiambera.
Leía hace unos días una columna refiriéndose a la persistencia de la Guerra de los 100 días entre Francia e Inglaterra, los 100 meses de la Guerra de Vietnam, o la de 100 semanas que duró la guerra de Corea y no recuerdo, salvo Sendero Luminoso y el Ejército, otro forma reciente de persistencia peruana. Todos quieren resultados inmediatos, de lo contrario se frustran. Lo curioso es que son persistentes para lo que en definitiva no sirve. La fe en el fútbol.
La inconsistencia de los opositores a Fujimori, cuando dio el golpe del 92, fue tan leve como el sostén de Vivi, la flaca del Ukukus, quien te pone una sonrisa bonita para que idiota le brindes un trago y se vaya al otro lado. Una ramera.
Es una verguenza que el Departamento de Estado Norteamericano, y no los peruanos "indignados" el que hubo que financiar la "revolución" antifujimori.
Yo recuerdo cuando los enviados del Departamento de Estado llegaron al país y fueron donde Ricardo Márquez, vicepresidente en ese entonces de Fujimori, a instruirle !vayase!. Y tras una cita de dos horas, Marquez se fue del poder. Nunca fue juzgado. El tranzó su libertad, evidentemente.
Por eso pienso que estamos equivocándonos al sobrestimar a las marchas de los dirigentes. ya debemos hacer un ministerio de bajarse los pantalones ante tanta miasma social, chatarra humana que debe de ser inmediatamente sometida a reclusión y a una tortura dioaria de seis horas de música clásica, historia y algo de Pink Floyd. les aseguro que cambiarían.... por que nunca escucharán en el país que un político de esos se suicida.
miércoles, 15 de junio de 2011
TAMORA NUNCA DESCANSA
El era un chico estupendo. Usaba lentes sin marco, trabajador, amable y escuchaba a otros. Era apuesto. Ella altanera, bella, falsa, el desprecio era una flama que ondeaba entre sus largas pestañas. Amaba los autos y suponía, pues, que todo le saldría bien.
Se casaron una tarde y fue el evento social del pueblo. Serpentinas, quitasueños, arroz, un baile hasta la madrugada. No se invitaron a los cholos, solo a los más bonitos que se pudo, muchos de ellos, ricos cafetaleros de la zona.
No había duda que la pareja triunfaría. Pero ocurrió un imprevisto. Cuando venía el primero de sus hijos al mundo, y el pueblo se alistaba a dar la alfombra de la vida aun ser hermoso. Este nació deforme, con la mirada torcida e incapaz de decir una sola palabra.
Desgracia la suya, demasiado castigo para tan poco daño, podría decirse, o es que se trataba ella de una semilla de maldad que no se sabe cuanta fechoría iría a destapar, el hecho es que ni bonito ni regio, el hijo le salió un monstrito, seguramente bueno y silente.
La altanera poco a poco fue abandonada por sus amigas animadas en seguir pasándose la cvoz en la panadería de la esquina, y las otras menos amigas de pronto ya no la miraban con esa falsa simpatía, sino que fueron tomando confianza para dejar escapar el el odio que sembró en su vida. Saliendo de a pocos la antipatía hacia ella, este encono era la respuesta de quienes fueron víctimas de sus miradas desdeñosas. Fue peor el odio de las que no fueron invitadas a su boda. No la saludaban al principio. Pero luego si lo hicieron. Y ella debió bajar la cabeza, conformarse con amistades más modestas que siempre eran más dulces y humanas al verla y amamantar al crío.
El marido igualmente hizo lo que pudo. La mujer le culpó a sus genes de dar ese fenómeno irreparable. Pero fingían ser felices. O tal vez él lo eras. La amaba.
Salían con el pequeño sostenido por fierros adosados a todo su cuerpecito. La desgracia estaba ya dada en su existencia. La altanera poco a poco empezó a vérsele con pena.
Pero nada hizo que ella termine actuando con bondad. La lástima que inspiraba empezó a ser aprovechada para acercarse a las demás muchachas, una justificación para beberse algunas copas, no había por que ser una mujer fea, y cuando estaba en las mesas entre tequilas, noi dudaba en lanzar sus palabras contaminantes, haciendo sus mejores esfuerzos para que las buenas chicas comiencen a chicas dudar de sus amados. Igualmente, en nombre de su pobre destino, no tuvo frenos para a su mejor amiga robarle el trabajo. Día a día se hacía más perversa. Pero pocos se daban cuenta. Con una sonrisa bella lo aplacaba todo. Especialmente con los hombres.
siendo testigo de su malevolencia básica, llamaba a pensar en si la naturaleza misma o Dios le había mandado un freno como esta desgracia antes que pueda hacer mucho más daño a otro. Pero aún así la maldad le era tan espontánea que asombraba a quien la podía descubrir.
Como una viborilla de leve veneno, comenzó a reptar su existencia en los lugares nice de aquel pueblo.
Una noche, como era de prever, comenzó a serle infiel a su buen marido. Y otra, y otra, y otra noche más.
Finalmente fue descubierta, y el marido, cansado de soportarla, la botó de casa, y el pueblo entonces sí la observó con desprecio.
La mujer, aun guapa, trató de empezar de nuevo. Se fue del pueblo y Estudió alta cocina en Nostalgia. Al regresar puso un restaurante con delicias, realmente, que conquistaron a muchos de sus viejos amigos.
La gente cedió su desprecio para reactualizar la pena que profesaba. Pero no se sabe que pasó, y su negocio fracasó.
Un día hizo un poemario, y los que compraron se dieron el gusto de hacerlo solo para delante de ella romper sus páginas.
Porque rompes mi poemario. No, lo he comprado, es mío, y con el puedo hacer lo que quiera, dijo uno de los chicos que se pasaban la voz de mesa en mesa en el bar.
Apareció el Facebook y ella no dudó en escribir su frase preferida. “si amas tu vida y crees que tus hijos merecen vivir bien ...cuida lo que haces con la basura que generas ... se responsable ...visita”.
www.americaverde.wordpress.com
Mucha gente parece ser , pero como me dijo un amigo que es una masa de músculo, caras ven, corazones no sabemos. La maldad es fuerte,produnda, y no confies nunca, pero nunca en que Támora deje de ser una puta. No confíes, jamás confíes, como diría Vallejo: confianza en el destino, no en el dado.
Támora, asi se llamaba, se revuelca con el jefe de la policía. Es su querida. No se, sin embargo por que, se volvió ecologista. A lo mejor presentía que elgo implosivo y corrosivo, como si fuese cesio radioactivo la llevaba a la esa rara estancia, de finalmente, siendo bonita, rica y algo sátrapa, mas bien solo era una pobre mujer desgraciada.
Se casaron una tarde y fue el evento social del pueblo. Serpentinas, quitasueños, arroz, un baile hasta la madrugada. No se invitaron a los cholos, solo a los más bonitos que se pudo, muchos de ellos, ricos cafetaleros de la zona.
No había duda que la pareja triunfaría. Pero ocurrió un imprevisto. Cuando venía el primero de sus hijos al mundo, y el pueblo se alistaba a dar la alfombra de la vida aun ser hermoso. Este nació deforme, con la mirada torcida e incapaz de decir una sola palabra.
Desgracia la suya, demasiado castigo para tan poco daño, podría decirse, o es que se trataba ella de una semilla de maldad que no se sabe cuanta fechoría iría a destapar, el hecho es que ni bonito ni regio, el hijo le salió un monstrito, seguramente bueno y silente.
La altanera poco a poco fue abandonada por sus amigas animadas en seguir pasándose la cvoz en la panadería de la esquina, y las otras menos amigas de pronto ya no la miraban con esa falsa simpatía, sino que fueron tomando confianza para dejar escapar el el odio que sembró en su vida. Saliendo de a pocos la antipatía hacia ella, este encono era la respuesta de quienes fueron víctimas de sus miradas desdeñosas. Fue peor el odio de las que no fueron invitadas a su boda. No la saludaban al principio. Pero luego si lo hicieron. Y ella debió bajar la cabeza, conformarse con amistades más modestas que siempre eran más dulces y humanas al verla y amamantar al crío.
El marido igualmente hizo lo que pudo. La mujer le culpó a sus genes de dar ese fenómeno irreparable. Pero fingían ser felices. O tal vez él lo eras. La amaba.
Salían con el pequeño sostenido por fierros adosados a todo su cuerpecito. La desgracia estaba ya dada en su existencia. La altanera poco a poco empezó a vérsele con pena.
Pero nada hizo que ella termine actuando con bondad. La lástima que inspiraba empezó a ser aprovechada para acercarse a las demás muchachas, una justificación para beberse algunas copas, no había por que ser una mujer fea, y cuando estaba en las mesas entre tequilas, noi dudaba en lanzar sus palabras contaminantes, haciendo sus mejores esfuerzos para que las buenas chicas comiencen a chicas dudar de sus amados. Igualmente, en nombre de su pobre destino, no tuvo frenos para a su mejor amiga robarle el trabajo. Día a día se hacía más perversa. Pero pocos se daban cuenta. Con una sonrisa bella lo aplacaba todo. Especialmente con los hombres.
siendo testigo de su malevolencia básica, llamaba a pensar en si la naturaleza misma o Dios le había mandado un freno como esta desgracia antes que pueda hacer mucho más daño a otro. Pero aún así la maldad le era tan espontánea que asombraba a quien la podía descubrir.
Como una viborilla de leve veneno, comenzó a reptar su existencia en los lugares nice de aquel pueblo.
Una noche, como era de prever, comenzó a serle infiel a su buen marido. Y otra, y otra, y otra noche más.
Finalmente fue descubierta, y el marido, cansado de soportarla, la botó de casa, y el pueblo entonces sí la observó con desprecio.
La mujer, aun guapa, trató de empezar de nuevo. Se fue del pueblo y Estudió alta cocina en Nostalgia. Al regresar puso un restaurante con delicias, realmente, que conquistaron a muchos de sus viejos amigos.
La gente cedió su desprecio para reactualizar la pena que profesaba. Pero no se sabe que pasó, y su negocio fracasó.
Un día hizo un poemario, y los que compraron se dieron el gusto de hacerlo solo para delante de ella romper sus páginas.
Porque rompes mi poemario. No, lo he comprado, es mío, y con el puedo hacer lo que quiera, dijo uno de los chicos que se pasaban la voz de mesa en mesa en el bar.
Apareció el Facebook y ella no dudó en escribir su frase preferida. “si amas tu vida y crees que tus hijos merecen vivir bien ...cuida lo que haces con la basura que generas ... se responsable ...visita”.
www.americaverde.wordpress.com
Mucha gente parece ser , pero como me dijo un amigo que es una masa de músculo, caras ven, corazones no sabemos. La maldad es fuerte,produnda, y no confies nunca, pero nunca en que Támora deje de ser una puta. No confíes, jamás confíes, como diría Vallejo: confianza en el destino, no en el dado.
Támora, asi se llamaba, se revuelca con el jefe de la policía. Es su querida. No se, sin embargo por que, se volvió ecologista. A lo mejor presentía que elgo implosivo y corrosivo, como si fuese cesio radioactivo la llevaba a la esa rara estancia, de finalmente, siendo bonita, rica y algo sátrapa, mas bien solo era una pobre mujer desgraciada.
lunes, 13 de junio de 2011
CONFESIONES DE ALBERTO MESMER
Todo indica que el hombre desaparecerá un día atacado por una mujer científica, que en estado de locura absoluta, construirá la forma más segura para eliminarnos a todos.
Es que el odio de la mujer hacia el hombre va creciendo día a día haciéndose más puro, cristalino y letal. Su odio solo puede ser comparado al amor que puede tener por su hijo, el cual podría ser, y que paradoja, uno de los absurdos motivos del odio al padre.
El hombre que viene de la guerra es atacado por la mujer con su plato preferido: exactamente el que odia. Le cambia de tema cuando este le cuenta aquellas cosas que precisamente le da más valor. Parece que ella lo que en realidad quiere es un presente. No, ni esperar solidaridad. Es capaz de ayudar al enemigo, que es muy diferente que acostarse. Se puede acostar más bien con el mejor amigo, o con quien su marido admira.
Lamentablemente, algunas mujeres, con toda razón dan la espalda y humillan a los hombres déviles, atrapados en el alcohol, en sus traumas, en sus tristezas y sed de poder inconclusas. A los talentosos desperdiciados.
Hay otras mujeres que aman el poder, y que a la vez aman tener un marido, y no importa si es que se lo quitan a otra. Lo seducen con sus artes sexuales, le escuchan, le amansan, le dan cojines para que su cabeza descanse, y poco a poco reclaman derechos al extremo de llamar a su esposa el día de la madre para reclamarle que suelte al hombre de su muelle hogar. Estas son peligrosas y sin duda alguien termina eliminándolas. Este tipo de mujeres, generalmente prostitutas ene ejercicio, aunque estén disimulándolo en trabajos honestos, obviamente ganados a mamadas de pingas, me recuerdan a Támora, la reina goda de William Shakespeare, política, viuda, madre, manipuladora en grado terminal, quien solo así consume una venganza tremenda y sangrienta contra Tito Andrónico. La muy puta, que llega como trofeo de guerra a Roma, seduce al celoso Saturnino, nuevo emperador, encuentra sus puntos débiles, su secreta envidia a Tito, y le manipula hasta dar muerte a sus hijos, especialmente a su hija Lavinia, a quien manda a los lobos de sus hijos a violar, a dejarla sin vista, y con las manos y lengua cercenadas. Tito se vuelve loco, pero también pierde a petición de Támora la mano que le dieron victorias con la espada. Pero Tito consume venganza y a los hijos de Támora asesina, moliendo su carne, y sirviéndolos en una gran cena al rey Saturnino y a su esposa Támora, quien solo al final se entera que se ha comido a sus propios hijos.
El odio de la mujer se basaría en los miles o millones de años que tuvo que vivir esclavizada a llevar en el vientre a unos hijos que la mayor parte del tiempo son una molestia adorable, quienes le impiden el desempeño de otras facetas recientemente descubiertas por el movimiento homosexual de mujeres.
Su odio es tal, que está cuidadosamente afinado, pequeños tormentos que van desde la agresión física – ha habido casos de mutilaciones de penes- hasta el asesinato. Una de sus principales armas es el asesinato moral.
Desde luego que hombre de inferioridad probada han descartado millones de veces su enanismo con sus mujeres, quienes merecen comprensión, y porque no, su eliminación inmediata, pero que hay de aquellos hombres con alguna inteligencia que ven desparramarse su personalidad a cada cuchillazo de odio, envidia.
Una vez hubo una mujer que habiendo visto imágenes amorosas de su marido “incapaz” le dijo con el odio embargándole este insulto. “Cómo quisiera que se te reviente la próstata en el momento mismo que te la estés cachando”.
Hace años leí una novela de Gunter Grass, “El Rodaballo”, donde un pez es juzgado por las feministas alemanas por haber restado la inocencia en el hombre, justamente cuando un pez que habla le enseña una vez que es sacado del mar que le deje vivir a cambio de contarle que hay más de diez números, pues hasta entonces el espécimen varón creía que los nímeros terminaban en nueve y por eso era un ser manso, poco atrabiliario y sin ninguna ambición.
Son muy raros los casos en los que la mujer se trata de una aliada importante, y menos, fundamental para emprendimientos enormes. En estos tiempos, las mejores aliadas son aquellas que no piensan mucho y que simplemente, a ojos cerrados, apoyan al marido. Generalmente estas hacen este “sacrificio” para tener una vida más o menos cómoda, alimentos, status, tiempo para ver televisión, chismear con los vecinos y cobrar algo en sexo a sus esposos.
La mujer moderna detesta seguir al marido en cualquier empresa. Quiere triunfar en nombre de las mujeres de la historia que se sacrificaron bajo la férula masculina. Desean éxito en el amor –con un machorro- en el trabajo –una posición de donde hay 100 hombres aplastados- y dinero –a ver si se consiguen un amante a tiempo-.
Curiosamente, esta mujer moderna que busca un machorro que escasea mucho ante la proclividad inequívioca del hombre a ser un pendejo, si tiene claro utilizar a este como semental para hacer hijos, y en el colmo de la audacia, hacer con él un hogar, donde el pobre deba someterse a compartir cosas que detesta, desde el silencio absoluto, horarios absurdos, una monogamia igual de inentendible, (que ella también detesta) hasta ciertos gustos solamente de ellas.
Cuando no encuentran el espécimen que desea para compartir su vida, y a quien extraerle el semen con el cual cumplir su anhelo de ser madre, activan el plan “B” . Lo importante es que tenga semen. Lo demás es accesorio. Lo buscan con desesperación, dejando al azar la probabilidad de tenerlo, así sea un muchacho sin futuro, como prejuzgan.
Lo más probable es que esta mujer, una vez que le hizo el hijo, piense en seguir su carrera, tener el hombre como respaldo policial, siempre esperará un detalle, y nunca dudará de que el que tiene al costado es un don nadie, inclusive para gustar a otras mujeres.
Ante esta idea, el pobre hombre no solamente sentirá que su “mujer” confía en él, sino más bien no contará con que ella confía en su estupidez. Y es cuando aparecerá el verdadero que comenzará a arrasar a cuanta vagina encuentre en el camino. Dependerá de él desprenderse de mujeres maravillosas pero igualmente mujeres que buscan solo algo. Atraparlo a uno.
Cuando el hombre sea descubierto metiendo el asico en otras calenturas, la mujer reclamará como si no fue la responsable en parte de este distanciamiento. Olvidará ella los ninguneos, faltas de atenciones en sueños varoniles que fueron dejados al costado, ideas que quedaron enterradas porque el no tuvo la forma de llevarlas adelantes, y que fueron consideradas por la mujer ideas banales, infantiles, juegos.
Mas bien, la mujer le atacará, hostigará, amenazará, humillará hasta no poder debido a que este le encgañó, no con otra mujer, le engañó haciéndola creer de que era un estúpido. No, no le engañó, nunca ella se dio cuenta de quién era el hombre.
Igual. Ante en engaño le retendrá como un insecto moribundo con el chantaje de los hijos, y lo botará de vez en cuando. Pero siempre querrá tenerlo a su disposición porque si se va con otra, o con ninguna, siempre será el objeto de su odio.
Conozco un caso curioso. La chica es culta, bonita, de mundo. Su marido también. Un gran tipo. Una vez salimos y me dijo. No te he dicho que vamos de bar en bar porque no me gusta donde estábamos. Te digo la verdad, estaba siguiendo a un hombre que me gusta. Estaba dispuesta a serle infiel al machorro que creía tener en casa. El machorro, en efecto, era en parte mejor que yo, pues le llevaba el desayuno a la cama y esas cosas. Para ella no era un tipo ambicioso y todo se lo debía a ella, una famosa diseñadora de modas. El machorro ahora tiene otra mujer, igual de estúpida, con menos dinero, pero le soporta más.
La mujer al fracasar en su proyecto de hombre-machorro se sentirá frustrada, y en la medida que incremente su potenciaol de conocimientos y disponga de más poder, un día intentará eliminarlo de alguna forma. Habrán superhéroes masculinos, cancerosos, transparentes, sin defensas, que conspirarán contra ellas. Contra el banco de semen que guardarán con rigor. Tal vez lo logren. al vez no.
Por eso, si usted se encuentra en este caso, de ser un prospecto de machorro, le recomiendo huir lo antes posible, y lo más lejos posible de este tipo de mujeres, quienes no podrán entender jamás que cada uno se labra su destino, y que si se siente frustrada por que no tienen lo que ambicionaban en dinero, posición y marido, evite que le den duro, ya que usted, sin cerebro, ni futuro, un simple semental, solo puede tener apetencias de un simple semental.
Es que el odio de la mujer hacia el hombre va creciendo día a día haciéndose más puro, cristalino y letal. Su odio solo puede ser comparado al amor que puede tener por su hijo, el cual podría ser, y que paradoja, uno de los absurdos motivos del odio al padre.
El hombre que viene de la guerra es atacado por la mujer con su plato preferido: exactamente el que odia. Le cambia de tema cuando este le cuenta aquellas cosas que precisamente le da más valor. Parece que ella lo que en realidad quiere es un presente. No, ni esperar solidaridad. Es capaz de ayudar al enemigo, que es muy diferente que acostarse. Se puede acostar más bien con el mejor amigo, o con quien su marido admira.
Lamentablemente, algunas mujeres, con toda razón dan la espalda y humillan a los hombres déviles, atrapados en el alcohol, en sus traumas, en sus tristezas y sed de poder inconclusas. A los talentosos desperdiciados.
Hay otras mujeres que aman el poder, y que a la vez aman tener un marido, y no importa si es que se lo quitan a otra. Lo seducen con sus artes sexuales, le escuchan, le amansan, le dan cojines para que su cabeza descanse, y poco a poco reclaman derechos al extremo de llamar a su esposa el día de la madre para reclamarle que suelte al hombre de su muelle hogar. Estas son peligrosas y sin duda alguien termina eliminándolas. Este tipo de mujeres, generalmente prostitutas ene ejercicio, aunque estén disimulándolo en trabajos honestos, obviamente ganados a mamadas de pingas, me recuerdan a Támora, la reina goda de William Shakespeare, política, viuda, madre, manipuladora en grado terminal, quien solo así consume una venganza tremenda y sangrienta contra Tito Andrónico. La muy puta, que llega como trofeo de guerra a Roma, seduce al celoso Saturnino, nuevo emperador, encuentra sus puntos débiles, su secreta envidia a Tito, y le manipula hasta dar muerte a sus hijos, especialmente a su hija Lavinia, a quien manda a los lobos de sus hijos a violar, a dejarla sin vista, y con las manos y lengua cercenadas. Tito se vuelve loco, pero también pierde a petición de Támora la mano que le dieron victorias con la espada. Pero Tito consume venganza y a los hijos de Támora asesina, moliendo su carne, y sirviéndolos en una gran cena al rey Saturnino y a su esposa Támora, quien solo al final se entera que se ha comido a sus propios hijos.
El odio de la mujer se basaría en los miles o millones de años que tuvo que vivir esclavizada a llevar en el vientre a unos hijos que la mayor parte del tiempo son una molestia adorable, quienes le impiden el desempeño de otras facetas recientemente descubiertas por el movimiento homosexual de mujeres.
Su odio es tal, que está cuidadosamente afinado, pequeños tormentos que van desde la agresión física – ha habido casos de mutilaciones de penes- hasta el asesinato. Una de sus principales armas es el asesinato moral.
Desde luego que hombre de inferioridad probada han descartado millones de veces su enanismo con sus mujeres, quienes merecen comprensión, y porque no, su eliminación inmediata, pero que hay de aquellos hombres con alguna inteligencia que ven desparramarse su personalidad a cada cuchillazo de odio, envidia.
Una vez hubo una mujer que habiendo visto imágenes amorosas de su marido “incapaz” le dijo con el odio embargándole este insulto. “Cómo quisiera que se te reviente la próstata en el momento mismo que te la estés cachando”.
Hace años leí una novela de Gunter Grass, “El Rodaballo”, donde un pez es juzgado por las feministas alemanas por haber restado la inocencia en el hombre, justamente cuando un pez que habla le enseña una vez que es sacado del mar que le deje vivir a cambio de contarle que hay más de diez números, pues hasta entonces el espécimen varón creía que los nímeros terminaban en nueve y por eso era un ser manso, poco atrabiliario y sin ninguna ambición.
Son muy raros los casos en los que la mujer se trata de una aliada importante, y menos, fundamental para emprendimientos enormes. En estos tiempos, las mejores aliadas son aquellas que no piensan mucho y que simplemente, a ojos cerrados, apoyan al marido. Generalmente estas hacen este “sacrificio” para tener una vida más o menos cómoda, alimentos, status, tiempo para ver televisión, chismear con los vecinos y cobrar algo en sexo a sus esposos.
La mujer moderna detesta seguir al marido en cualquier empresa. Quiere triunfar en nombre de las mujeres de la historia que se sacrificaron bajo la férula masculina. Desean éxito en el amor –con un machorro- en el trabajo –una posición de donde hay 100 hombres aplastados- y dinero –a ver si se consiguen un amante a tiempo-.
Curiosamente, esta mujer moderna que busca un machorro que escasea mucho ante la proclividad inequívioca del hombre a ser un pendejo, si tiene claro utilizar a este como semental para hacer hijos, y en el colmo de la audacia, hacer con él un hogar, donde el pobre deba someterse a compartir cosas que detesta, desde el silencio absoluto, horarios absurdos, una monogamia igual de inentendible, (que ella también detesta) hasta ciertos gustos solamente de ellas.
Cuando no encuentran el espécimen que desea para compartir su vida, y a quien extraerle el semen con el cual cumplir su anhelo de ser madre, activan el plan “B” . Lo importante es que tenga semen. Lo demás es accesorio. Lo buscan con desesperación, dejando al azar la probabilidad de tenerlo, así sea un muchacho sin futuro, como prejuzgan.
Lo más probable es que esta mujer, una vez que le hizo el hijo, piense en seguir su carrera, tener el hombre como respaldo policial, siempre esperará un detalle, y nunca dudará de que el que tiene al costado es un don nadie, inclusive para gustar a otras mujeres.
Ante esta idea, el pobre hombre no solamente sentirá que su “mujer” confía en él, sino más bien no contará con que ella confía en su estupidez. Y es cuando aparecerá el verdadero que comenzará a arrasar a cuanta vagina encuentre en el camino. Dependerá de él desprenderse de mujeres maravillosas pero igualmente mujeres que buscan solo algo. Atraparlo a uno.
Cuando el hombre sea descubierto metiendo el asico en otras calenturas, la mujer reclamará como si no fue la responsable en parte de este distanciamiento. Olvidará ella los ninguneos, faltas de atenciones en sueños varoniles que fueron dejados al costado, ideas que quedaron enterradas porque el no tuvo la forma de llevarlas adelantes, y que fueron consideradas por la mujer ideas banales, infantiles, juegos.
Mas bien, la mujer le atacará, hostigará, amenazará, humillará hasta no poder debido a que este le encgañó, no con otra mujer, le engañó haciéndola creer de que era un estúpido. No, no le engañó, nunca ella se dio cuenta de quién era el hombre.
Igual. Ante en engaño le retendrá como un insecto moribundo con el chantaje de los hijos, y lo botará de vez en cuando. Pero siempre querrá tenerlo a su disposición porque si se va con otra, o con ninguna, siempre será el objeto de su odio.
Conozco un caso curioso. La chica es culta, bonita, de mundo. Su marido también. Un gran tipo. Una vez salimos y me dijo. No te he dicho que vamos de bar en bar porque no me gusta donde estábamos. Te digo la verdad, estaba siguiendo a un hombre que me gusta. Estaba dispuesta a serle infiel al machorro que creía tener en casa. El machorro, en efecto, era en parte mejor que yo, pues le llevaba el desayuno a la cama y esas cosas. Para ella no era un tipo ambicioso y todo se lo debía a ella, una famosa diseñadora de modas. El machorro ahora tiene otra mujer, igual de estúpida, con menos dinero, pero le soporta más.
La mujer al fracasar en su proyecto de hombre-machorro se sentirá frustrada, y en la medida que incremente su potenciaol de conocimientos y disponga de más poder, un día intentará eliminarlo de alguna forma. Habrán superhéroes masculinos, cancerosos, transparentes, sin defensas, que conspirarán contra ellas. Contra el banco de semen que guardarán con rigor. Tal vez lo logren. al vez no.
Por eso, si usted se encuentra en este caso, de ser un prospecto de machorro, le recomiendo huir lo antes posible, y lo más lejos posible de este tipo de mujeres, quienes no podrán entender jamás que cada uno se labra su destino, y que si se siente frustrada por que no tienen lo que ambicionaban en dinero, posición y marido, evite que le den duro, ya que usted, sin cerebro, ni futuro, un simple semental, solo puede tener apetencias de un simple semental.
miércoles, 8 de junio de 2011
Всем привет! Кто-нибудь знает, кто поет? Это не голос Моби
EXTREME WAYS THAT THAT HELP ME
HELP ME OUT LATE AT NIGHT
EXTREME PLACES I HAD GONE
BUT NEVER SEEN ANY LIGHT
DIRTY BASEMENTS, DIRTY NOISE
DIRTY PLACES COMING THROUGH
EXTREME WORLDS ALONE
DID YOU EVER LIKE IT PLANNED
CAMINOS EXTREMOS QUE ME AYUDAN
ME AYUDAN TARDE EN LA NOCHE
LUGARES EXTREMOS A LOS QUE HE IDO
PERO NUNCA HE VISTO UNA LUZ
SÓTANOS SUCIOS, RUIDOS SUCIOS
LUGARES SUCIOS PASANDO,
MUNDOS EXTREMOS SOLOS
TE HICIERON COMO LO PLANEARON
Canción de Moby (Nieto de Melville)
http://www.youtube.com/watch?v=-YdZSVJ_iuU
A veces me ocurren cosas distintas, más distintas que las distintas, y no sé si me fracciono o me hago absoluto, especialmente después de guerras pequeñas con océanos de carga, en donde todos mueren electrificados.
Sobre ese cementerio de seres vivos, agotados, satisfechos de sus pequeñas soluciones que no sirvieron para nada, entonces me pongo zapatos diferentes.
Y me convierto en cualquiera, hombre, mujer, bello, feo, comunista o capitalista, emancipado del gusto, como si algo en mi quisiera justicia.
Y escucho a mi sangre correr entre el tiempo que se me acorta, y Moby dice These open dor. Nueve veces.
A veces se me ocurre ir por la calle con sombrero y pantalones de otro, y fumar tabaco de otro, y acostarme con la mujer de otro, y olvidarme de ser hombre, humano, o ciempiés. Ectoplasma quizás. Substancia previa, cosa que vuelve a la vida, o que pasó un buen tiempo en la muerte, y que reaparece como un hongo o una bacteria que se negó a morir y que fue para ser mañana.
Como cuando regresé a Freiburg. No estaba el portero de la disco, ni los chicos alocados, solo el bar de los destechados, putas, inmigrantes del este sin documentos y punks debajo de los rieles del intercity. La disco temblaba a cada paso del tren lleno de autos nuevos, al paso de cada vagón con químicos rumbo a Chad, a cada aviso nuevo de un cáncer en un hombre que quemó muchas células por ser un ladrillo del mejor país. Para qué, para qué, dice la chica que fue con sus pies al cuarto. Y cacha muy contenta y llora y se seca la vagina con la sábana.
Esa barra enorme, ese hachís que fumé con la lesbiana y el readicto. Por qué no me acosté con alguien esa noche, con una puta, un rosquete una virgen. Por qué me masturbé de frío, por qué.
Why does my heart feel So Bad
Europa, Europa, que desolada eres. Brotando como semen recien masturbado en el clima menos propicio para amar, solo desear.
HELP ME OUT LATE AT NIGHT
EXTREME PLACES I HAD GONE
BUT NEVER SEEN ANY LIGHT
DIRTY BASEMENTS, DIRTY NOISE
DIRTY PLACES COMING THROUGH
EXTREME WORLDS ALONE
DID YOU EVER LIKE IT PLANNED
CAMINOS EXTREMOS QUE ME AYUDAN
ME AYUDAN TARDE EN LA NOCHE
LUGARES EXTREMOS A LOS QUE HE IDO
PERO NUNCA HE VISTO UNA LUZ
SÓTANOS SUCIOS, RUIDOS SUCIOS
LUGARES SUCIOS PASANDO,
MUNDOS EXTREMOS SOLOS
TE HICIERON COMO LO PLANEARON
Canción de Moby (Nieto de Melville)
http://www.youtube.com/watch?v=-YdZSVJ_iuU
A veces me ocurren cosas distintas, más distintas que las distintas, y no sé si me fracciono o me hago absoluto, especialmente después de guerras pequeñas con océanos de carga, en donde todos mueren electrificados.
Sobre ese cementerio de seres vivos, agotados, satisfechos de sus pequeñas soluciones que no sirvieron para nada, entonces me pongo zapatos diferentes.
Y me convierto en cualquiera, hombre, mujer, bello, feo, comunista o capitalista, emancipado del gusto, como si algo en mi quisiera justicia.
Y escucho a mi sangre correr entre el tiempo que se me acorta, y Moby dice These open dor. Nueve veces.
A veces se me ocurre ir por la calle con sombrero y pantalones de otro, y fumar tabaco de otro, y acostarme con la mujer de otro, y olvidarme de ser hombre, humano, o ciempiés. Ectoplasma quizás. Substancia previa, cosa que vuelve a la vida, o que pasó un buen tiempo en la muerte, y que reaparece como un hongo o una bacteria que se negó a morir y que fue para ser mañana.
Como cuando regresé a Freiburg. No estaba el portero de la disco, ni los chicos alocados, solo el bar de los destechados, putas, inmigrantes del este sin documentos y punks debajo de los rieles del intercity. La disco temblaba a cada paso del tren lleno de autos nuevos, al paso de cada vagón con químicos rumbo a Chad, a cada aviso nuevo de un cáncer en un hombre que quemó muchas células por ser un ladrillo del mejor país. Para qué, para qué, dice la chica que fue con sus pies al cuarto. Y cacha muy contenta y llora y se seca la vagina con la sábana.
Esa barra enorme, ese hachís que fumé con la lesbiana y el readicto. Por qué no me acosté con alguien esa noche, con una puta, un rosquete una virgen. Por qué me masturbé de frío, por qué.
Why does my heart feel So Bad
Europa, Europa, que desolada eres. Brotando como semen recien masturbado en el clima menos propicio para amar, solo desear.
martes, 7 de junio de 2011
LAS PROTESIS ANIMICAS
Leí algo de las prótesis anímicas que hoy se van haciendo populares entre los, hoy desesperanzados, que votamos contra la opción dudable del comandante Ollanta Humala. Me imagino la borrachera de los coroneles más cercanos al elegido, prestos a llevar en dos o tres años su primera estrella de generales de brigada, paso previo para asumir la de división. Deben estar frotándose las manos para acariciar el poder y, ya lo pensarán, no lo duden, para comprar armas israelíes, naturalmente, con altísimas comisiones.
Pero igual, se viene la hora negra para los activistas criptocomunistas de las ONGs que muy al estilo de la justicia soviética, donde justicia necesariamente es castigo, encarcelaron a muchos de sus mentores por violaciones de derechos humanos en tiempos de guerra, por costos como dicen, colaterales. Yo me pregunto que le dirá Ollanta a este grupo de coroneles a la hora que le pidan, como debe ser, indulto a sus colegas humillados por estos demócratas a sueldo.
Este escenario va armándose. Pero el hecho de la desconfianza se extiende como picadura mortal. No hay que menospreciar algunas expresiones de inmigrantes que llegaron al Perú por las noticias de su buen desempeño político.
Ejemplo: Me llamó una amiga rusa-israelí convencida de su partida de Perú ante esta confusa realidad.
Ella sabe lo que es el comunismo, su marido también. Me dijo que en su país Lennin ya no era un hombre sino una especie de dios. Así lo veían al comunista.
Pero fríamente hablando observamos la presencia de un judío con demasiados antecedentes como para imaginarlo un adalid de la democracia, mas sí un experto en utilizarla para sus negocios, o tal vez de sus amigos. Su gracia: Salomón Lerner.
No solo fue hace unos años presidente de la dudosa ONG Transparencia, la misma que estaba en la conspiración para derrocar a Alberto Fujimori, sino también, era muy cercano al grupo de judíos que acompañaban a Alejandro Toledo en su mandato -si podemos llamar así al gobierno del borrachín de Cabana que soñaba ser presidente en sus borracheras ilimitadas en el célebre restaurante Gloria de Miraflores-.
Luego me enteré que Salomón estaba en un negocio de repotenciar helicópteros en el mismo gobierno de Toledo. Hacía poco era representante de Transparencia. Pero cuán grande fue mi sorpresa al verlo en una de las oficinas de Isaak Galsky, el multimillonario israelí propietario de la compañía Sipesa, una de las mayores pesqueras de la principal nación productora de harina de pescado del mundo: Perú.
Lo simpático fue verlo en aquella oficina negociando con otro empresario judío, pero que se encontraba en las antípodas de la democracia. Se trataba de otro judío, dueño de un diario al que llamaban de la mafia, en el cual yo trabajaba con mucha decencia denunciando las corruptelas del gobierno de Toledo. El negocio era uno. No vas a la cárcel y tú me bajas el tono de los ataques a Toledo que no cesaban día a día.
Con estos antecedentes, no sería extraño que el comandante, antes dominado por su padre, y luego por su hermano –dicen que él lo persuadió al asunto de la toma del cuartel Locumba-, que estemos más bien ante su secuestro de parte de un grupo empresarial aun agazapado en la trastienda.
Casi estoy seguro de que encontraremos en la trinchera a la eléctrica Kallpa, o a otras de las cuales no sé si el tema es si son honestas o no. Las empresas no tienen olor ni sentimientos ni tienen porque tenerlos.
Años más tarde. Hará unos tres meses, cuando vi a Salomón acompañando al candidato Humala en el almuerzo exportador que se realizaba en el hotel Los Delfines –del judío Levy- vi dos cosas, el desprecio de los empresarios a Humala, pero también otra, mucho más importante: la expresión asustada del judío, quien, traje azul, camisa blanca y corbata oscura, se abría paso entre los reporteros como un paraguas del comandante, y quien parecía decir“no sean estúpidos, yo los estoy salvando”.
Sería curioso encontrarnos con la figura de que de la misma manera que Israel analiza a Siria, y al mismo tiempo que detesta apoyar a Asad, su presidente y peor enemigo –porque, pese a financiar este el terrorismo anti israelí, le da una paz a Israel que otros radicales de Siria no darían en los altos del Golán- estén apoyando a Humala, para consolidar una nueva tierra prometida en un país de desiertos fabulosos y un océano de posibilidades para crecer, y sobre todo, ante un eventual ataque atómico de Irán, que está harto y ya enriquece uranio.
Bienvenidos entonces estos judíos chambeadores, pero sin embargo, de ser así me pongo a pensar en el pobre comandante, que además de haber sido títere de su padre, Chávez, Lula, su esposa, terminaría siéndolo en nombre del mañana, de los intereses más agazapados. Así no se trata a un inca. Asi se lo merece el megalómano de su padre. Su como dicem la CUIA usó a Mark David Chapman para matar al c´pancer de ideas comunistas que era John Lennon, no sería raro que alguien esté haciendo lo mismo para que esa masa resentida, que son muchos de los que votaron en los Andes por Humala, crean por un momento que son libres. Sería diabólico y brillante al quedar intacta algunas inversiones, aunque sin duda, con el sacrificio de otras, pues el pueblo quiere sangre.
En todo caso, esta elucubración, parte de lo que se llama la política-ficción, solamente sería eso, una elucubración gaseosa, al empezar yo mismo, ex peruano, lleno de temores, a construirme mi propia prótesis anímica ante lo que se pueda venir. Otro Velasco Hágase la suya antes que sea tarde.
Pero igual, se viene la hora negra para los activistas criptocomunistas de las ONGs que muy al estilo de la justicia soviética, donde justicia necesariamente es castigo, encarcelaron a muchos de sus mentores por violaciones de derechos humanos en tiempos de guerra, por costos como dicen, colaterales. Yo me pregunto que le dirá Ollanta a este grupo de coroneles a la hora que le pidan, como debe ser, indulto a sus colegas humillados por estos demócratas a sueldo.
Este escenario va armándose. Pero el hecho de la desconfianza se extiende como picadura mortal. No hay que menospreciar algunas expresiones de inmigrantes que llegaron al Perú por las noticias de su buen desempeño político.
Ejemplo: Me llamó una amiga rusa-israelí convencida de su partida de Perú ante esta confusa realidad.
Ella sabe lo que es el comunismo, su marido también. Me dijo que en su país Lennin ya no era un hombre sino una especie de dios. Así lo veían al comunista.
Pero fríamente hablando observamos la presencia de un judío con demasiados antecedentes como para imaginarlo un adalid de la democracia, mas sí un experto en utilizarla para sus negocios, o tal vez de sus amigos. Su gracia: Salomón Lerner.
No solo fue hace unos años presidente de la dudosa ONG Transparencia, la misma que estaba en la conspiración para derrocar a Alberto Fujimori, sino también, era muy cercano al grupo de judíos que acompañaban a Alejandro Toledo en su mandato -si podemos llamar así al gobierno del borrachín de Cabana que soñaba ser presidente en sus borracheras ilimitadas en el célebre restaurante Gloria de Miraflores-.
Luego me enteré que Salomón estaba en un negocio de repotenciar helicópteros en el mismo gobierno de Toledo. Hacía poco era representante de Transparencia. Pero cuán grande fue mi sorpresa al verlo en una de las oficinas de Isaak Galsky, el multimillonario israelí propietario de la compañía Sipesa, una de las mayores pesqueras de la principal nación productora de harina de pescado del mundo: Perú.
Lo simpático fue verlo en aquella oficina negociando con otro empresario judío, pero que se encontraba en las antípodas de la democracia. Se trataba de otro judío, dueño de un diario al que llamaban de la mafia, en el cual yo trabajaba con mucha decencia denunciando las corruptelas del gobierno de Toledo. El negocio era uno. No vas a la cárcel y tú me bajas el tono de los ataques a Toledo que no cesaban día a día.
Con estos antecedentes, no sería extraño que el comandante, antes dominado por su padre, y luego por su hermano –dicen que él lo persuadió al asunto de la toma del cuartel Locumba-, que estemos más bien ante su secuestro de parte de un grupo empresarial aun agazapado en la trastienda.
Casi estoy seguro de que encontraremos en la trinchera a la eléctrica Kallpa, o a otras de las cuales no sé si el tema es si son honestas o no. Las empresas no tienen olor ni sentimientos ni tienen porque tenerlos.
Años más tarde. Hará unos tres meses, cuando vi a Salomón acompañando al candidato Humala en el almuerzo exportador que se realizaba en el hotel Los Delfines –del judío Levy- vi dos cosas, el desprecio de los empresarios a Humala, pero también otra, mucho más importante: la expresión asustada del judío, quien, traje azul, camisa blanca y corbata oscura, se abría paso entre los reporteros como un paraguas del comandante, y quien parecía decir“no sean estúpidos, yo los estoy salvando”.
Sería curioso encontrarnos con la figura de que de la misma manera que Israel analiza a Siria, y al mismo tiempo que detesta apoyar a Asad, su presidente y peor enemigo –porque, pese a financiar este el terrorismo anti israelí, le da una paz a Israel que otros radicales de Siria no darían en los altos del Golán- estén apoyando a Humala, para consolidar una nueva tierra prometida en un país de desiertos fabulosos y un océano de posibilidades para crecer, y sobre todo, ante un eventual ataque atómico de Irán, que está harto y ya enriquece uranio.
Bienvenidos entonces estos judíos chambeadores, pero sin embargo, de ser así me pongo a pensar en el pobre comandante, que además de haber sido títere de su padre, Chávez, Lula, su esposa, terminaría siéndolo en nombre del mañana, de los intereses más agazapados. Así no se trata a un inca. Asi se lo merece el megalómano de su padre. Su como dicem la CUIA usó a Mark David Chapman para matar al c´pancer de ideas comunistas que era John Lennon, no sería raro que alguien esté haciendo lo mismo para que esa masa resentida, que son muchos de los que votaron en los Andes por Humala, crean por un momento que son libres. Sería diabólico y brillante al quedar intacta algunas inversiones, aunque sin duda, con el sacrificio de otras, pues el pueblo quiere sangre.
En todo caso, esta elucubración, parte de lo que se llama la política-ficción, solamente sería eso, una elucubración gaseosa, al empezar yo mismo, ex peruano, lleno de temores, a construirme mi propia prótesis anímica ante lo que se pueda venir. Otro Velasco Hágase la suya antes que sea tarde.
lunes, 6 de junio de 2011
SEGISMUNDO HUMALA
El era chiquito. Su papá le dijo. Debes ser presidente. Porqué Porque eres hijo del inca.
Creció, quería ser otra cosa. No, debes ser militar. Su hermano, Huascar, le dijo: Debes de levantarte. Lo hizo. Se casó. Su mujer le dijo. Debes ser presidente. Llegó Chávez y le dijo. Ven a mi. Perdió las elecciones. Llegó Lula y agregó: no seas tonto, ven a mi. El pobre dijo, que crees, que soy un títere. Llegaron los judíos y le dijeron. Eres un instrumento de Dios. Y no es que era un inca? Ponte este traje y cállate.
Ahora debe creer que es presidente.
No te desilusiones, y disfrutemos de este fragmento de La vida es sueño, de un Calderón, claro.
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe, 5
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte? 10
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza, 15
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende. 20
Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí. 25
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son. 30
Creció, quería ser otra cosa. No, debes ser militar. Su hermano, Huascar, le dijo: Debes de levantarte. Lo hizo. Se casó. Su mujer le dijo. Debes ser presidente. Llegó Chávez y le dijo. Ven a mi. Perdió las elecciones. Llegó Lula y agregó: no seas tonto, ven a mi. El pobre dijo, que crees, que soy un títere. Llegaron los judíos y le dijeron. Eres un instrumento de Dios. Y no es que era un inca? Ponte este traje y cállate.
Ahora debe creer que es presidente.
No te desilusiones, y disfrutemos de este fragmento de La vida es sueño, de un Calderón, claro.
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe, 5
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte? 10
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza, 15
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende. 20
Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí. 25
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son. 30
WELCOME MEDIOCRIDAD
Razones por las que ganó Humala.
1- La pésima política de comunicación del sector exitoso del país, que obvio el frágil temperamento, y los escasos recursos intelectuales de millones de personas en estado de resentimiento finalista, quienes, al parecer, siendo víctimas de fuertes ataques de baja autoestima y ante sus niveles mínimos de dopamina, volvieron a ver a Humala como el santo que los arrancaría del infortunio. Idiotas.
Y claro, es sabido que suelen estar, estos sujetos con DNI, contra todo lo que tienen a la mano. Son violentos. Comienzan atacándose a si mismos con alcohol, como se pueden ver sus fiestas religiosas, o pegar a su mujer, hasta culpar al gobierno local, provincial, de Lima, de sus males. Es decir, algo normal en un país de pantalones cortos y de testículos tan alargados que hasta se tropiezan con estos a menudo.
2- La arrogancia de sectores empresariales, que pese a haber tenido la oportunidad de abrir un poco la billetera, como es el caso de la empresa TGP, que se negaba a gastar 8 milloncitos más de dólares teniendo aun ganancias importantes que le permitían hacerlo, quiso construir el segundo ducto sobre el santuario de los nativos matsiguengas con engaños, consecuencia de lo cual, los aborígenes se opusieron con flechas en su trazo, y al final la empresa perdió muchos más millones que si hubiera hecho el gasto inicial, pues al no poder construir a tiempo un ducto que pueda llevar a tiempo el gas de la selva a la costa no pudo cumplir con su comprador, nada menos que una industria de talla mundial, dedicada a la petroquímica.
3- Esto pone en claro el fracaso de las compañías de comunicación de San Isidro, que no saben que en todo el país, la plaga de “periodistas” contra todo, al disponer de densas capas de ignorancia, reforzadas con aditivos endurecedores, les impide sacar de su corazón embrutecido -por el poco paso de oxígeno al estar sus arterias semi coaguladas por exceso de grasa, chiriuchus, ajíes y toda esa masa vomitiva que comen en la sierra- (Flora Tristán decía que era para buitrear el puchero que tanto gusta por acá), son la voz dominante que contamina los cerebros endebles de un país cumbiambero, borracho y resentido.
4- La terrible circunstancia de la rivalidad de razas, frente a lo cual la solución no es avivar su flama sino, por el contrario, dejarla fluir hasta que se apague, y en este sentido, es posible que el triunfo de Humala ayude en algo a esto, claro… si es que no fracasa como lo hizo el delincuente sin pierna, Juan Velasco Alvarado, pues se culpará a la costa de su fracaso.
5- La ausencia de intelectuales medios que no estén emancipados de explicaciones clasistas, obviamente al haber estado su cabeza deformada por décadas de marxismo, y que estén libres de ese puritanismo en términos de una democracia, o derechos humanos y otras utopías, que son pues, en el nivel en el que nos encontramos, donde los derechos son mal utilizados, ejemplo, el de las mujeres que muchas veces, e injustamente, se usan para denuncias excesivas a sus maridos, (otras no, desde luego), o el derecho a la estabilidad laboral, que por cierto se necesita en alguna medida, pero que es usado por los sindicalistas marxistas, para atornillarse en un puesto sin ningún esfuerzo. Lo que se viene
6- Vemos algo muy curioso. Estas fuerzas resentidas que sienten que al fin se les devolvió el país, ni son empresarios, ni son eficientes. Son revoltosos bendecidos por una ineptitud comunicacional de los sectores productivos que no consideraron un costo fijo decir lo que hacían de manera efectiva. En esta línea, se van a querer montar en los mejores cargos que existan, digamos el de logística, y no dudo que al ser peruanos y estar ligados a la cleptomanía como sello de marca de mis ex compatriotas, van a intentar el robo. Pero eso no es todo, estos políticos de cuarto mundo, se dividirán entre moderados y radicales. Los moderados se asustarán y querrán alejarse de Hugo Chávez y contar con el enorme caudal de eficiencia de la derecha, pero no será esto gratis. Habrán pelea. Y los radicales pedirán expropiación, contando, naturalmente, con la enorme masa de “descamisados” y resentidos de mayor pureza del nacionalismo.
7- Ollanta Humala, al no poder contener la fuerza de los resentidos que apuestan por el radicalismo, tendrá que enfrentar un dilema. Si le importa más el poder o su doctrina política, enfocada a lo social. Entonces tendrá muchos frentes. Deberá decidir con cual cuenta, pues ya se sabe que las comunidades industriales del velascato no funcionaron ni funcionarán, por que poner en una mesa a un ignorante resentido junto a un sesudo y poco humano empresario que todo lo ve ganancias y maquinas, simplemente avivará el resentimiento del político, y quien por ejemplo, aunque diga que está de acuerdo con lo acordado con el empresario en dicha mesa de consenso, cambiará de parecer a los 10 minutos que comparezca ante su grupo de recalcitrantes seguidores.
8- Es un hecho que la empresa privada intentará poner precio a Humala. Sobre todo el sector minero. Si dice no acepto, la cosa que se viene será complicada, bueno, será por las malas. Otra posibilidad es que al principio y a regañadientes retrocederá el empresario, que también tiene orgullo, pero el problema es que lo hará con sus riesgos y plan de contingencia, es decir, poniendo la posibilidad de poner freno al gobierno vía Estados Unidos, impugnación de exportaciones de Perú a los mercados por el asunto de las clausulas antidrogas del TLC, etc. , usando a medios de comunicación que Humala tendrá que atacar.
9- Bajará el turismo y aparecerán voces que pidan expropiar tierras.
10- Se hará necesaria la aparición de un Ghandi, pues esta vez nadie se irá del país, sino que se quedará para pelear por su propiedad, así sea, con ayuda de Chile, lo cual de hecho mejorará las relaciones con el país del sur, que como se verá, necesita gas y agua del Perú a gritos.
Ahora pondré lo que pienso, se confirmó lo que pienso, que este país tiene casi un 50 por ciento de personas que aprecian lo bueno, más allá de lo malo, y otro 50 que no saben lo que hacen, o mas bien, que no aprendieron nada de la historia. Welcome narcotráfico-sendero. Gracias Alberto Fujimori, te excediste, pero también el Departamento de estado norteamericano cuando te metió a la cárcel, y dejó a Gadafi, en cambio, matando gente, como si nada pasara.
1- La pésima política de comunicación del sector exitoso del país, que obvio el frágil temperamento, y los escasos recursos intelectuales de millones de personas en estado de resentimiento finalista, quienes, al parecer, siendo víctimas de fuertes ataques de baja autoestima y ante sus niveles mínimos de dopamina, volvieron a ver a Humala como el santo que los arrancaría del infortunio. Idiotas.
Y claro, es sabido que suelen estar, estos sujetos con DNI, contra todo lo que tienen a la mano. Son violentos. Comienzan atacándose a si mismos con alcohol, como se pueden ver sus fiestas religiosas, o pegar a su mujer, hasta culpar al gobierno local, provincial, de Lima, de sus males. Es decir, algo normal en un país de pantalones cortos y de testículos tan alargados que hasta se tropiezan con estos a menudo.
2- La arrogancia de sectores empresariales, que pese a haber tenido la oportunidad de abrir un poco la billetera, como es el caso de la empresa TGP, que se negaba a gastar 8 milloncitos más de dólares teniendo aun ganancias importantes que le permitían hacerlo, quiso construir el segundo ducto sobre el santuario de los nativos matsiguengas con engaños, consecuencia de lo cual, los aborígenes se opusieron con flechas en su trazo, y al final la empresa perdió muchos más millones que si hubiera hecho el gasto inicial, pues al no poder construir a tiempo un ducto que pueda llevar a tiempo el gas de la selva a la costa no pudo cumplir con su comprador, nada menos que una industria de talla mundial, dedicada a la petroquímica.
3- Esto pone en claro el fracaso de las compañías de comunicación de San Isidro, que no saben que en todo el país, la plaga de “periodistas” contra todo, al disponer de densas capas de ignorancia, reforzadas con aditivos endurecedores, les impide sacar de su corazón embrutecido -por el poco paso de oxígeno al estar sus arterias semi coaguladas por exceso de grasa, chiriuchus, ajíes y toda esa masa vomitiva que comen en la sierra- (Flora Tristán decía que era para buitrear el puchero que tanto gusta por acá), son la voz dominante que contamina los cerebros endebles de un país cumbiambero, borracho y resentido.
4- La terrible circunstancia de la rivalidad de razas, frente a lo cual la solución no es avivar su flama sino, por el contrario, dejarla fluir hasta que se apague, y en este sentido, es posible que el triunfo de Humala ayude en algo a esto, claro… si es que no fracasa como lo hizo el delincuente sin pierna, Juan Velasco Alvarado, pues se culpará a la costa de su fracaso.
5- La ausencia de intelectuales medios que no estén emancipados de explicaciones clasistas, obviamente al haber estado su cabeza deformada por décadas de marxismo, y que estén libres de ese puritanismo en términos de una democracia, o derechos humanos y otras utopías, que son pues, en el nivel en el que nos encontramos, donde los derechos son mal utilizados, ejemplo, el de las mujeres que muchas veces, e injustamente, se usan para denuncias excesivas a sus maridos, (otras no, desde luego), o el derecho a la estabilidad laboral, que por cierto se necesita en alguna medida, pero que es usado por los sindicalistas marxistas, para atornillarse en un puesto sin ningún esfuerzo. Lo que se viene
6- Vemos algo muy curioso. Estas fuerzas resentidas que sienten que al fin se les devolvió el país, ni son empresarios, ni son eficientes. Son revoltosos bendecidos por una ineptitud comunicacional de los sectores productivos que no consideraron un costo fijo decir lo que hacían de manera efectiva. En esta línea, se van a querer montar en los mejores cargos que existan, digamos el de logística, y no dudo que al ser peruanos y estar ligados a la cleptomanía como sello de marca de mis ex compatriotas, van a intentar el robo. Pero eso no es todo, estos políticos de cuarto mundo, se dividirán entre moderados y radicales. Los moderados se asustarán y querrán alejarse de Hugo Chávez y contar con el enorme caudal de eficiencia de la derecha, pero no será esto gratis. Habrán pelea. Y los radicales pedirán expropiación, contando, naturalmente, con la enorme masa de “descamisados” y resentidos de mayor pureza del nacionalismo.
7- Ollanta Humala, al no poder contener la fuerza de los resentidos que apuestan por el radicalismo, tendrá que enfrentar un dilema. Si le importa más el poder o su doctrina política, enfocada a lo social. Entonces tendrá muchos frentes. Deberá decidir con cual cuenta, pues ya se sabe que las comunidades industriales del velascato no funcionaron ni funcionarán, por que poner en una mesa a un ignorante resentido junto a un sesudo y poco humano empresario que todo lo ve ganancias y maquinas, simplemente avivará el resentimiento del político, y quien por ejemplo, aunque diga que está de acuerdo con lo acordado con el empresario en dicha mesa de consenso, cambiará de parecer a los 10 minutos que comparezca ante su grupo de recalcitrantes seguidores.
8- Es un hecho que la empresa privada intentará poner precio a Humala. Sobre todo el sector minero. Si dice no acepto, la cosa que se viene será complicada, bueno, será por las malas. Otra posibilidad es que al principio y a regañadientes retrocederá el empresario, que también tiene orgullo, pero el problema es que lo hará con sus riesgos y plan de contingencia, es decir, poniendo la posibilidad de poner freno al gobierno vía Estados Unidos, impugnación de exportaciones de Perú a los mercados por el asunto de las clausulas antidrogas del TLC, etc. , usando a medios de comunicación que Humala tendrá que atacar.
9- Bajará el turismo y aparecerán voces que pidan expropiar tierras.
10- Se hará necesaria la aparición de un Ghandi, pues esta vez nadie se irá del país, sino que se quedará para pelear por su propiedad, así sea, con ayuda de Chile, lo cual de hecho mejorará las relaciones con el país del sur, que como se verá, necesita gas y agua del Perú a gritos.
Ahora pondré lo que pienso, se confirmó lo que pienso, que este país tiene casi un 50 por ciento de personas que aprecian lo bueno, más allá de lo malo, y otro 50 que no saben lo que hacen, o mas bien, que no aprendieron nada de la historia. Welcome narcotráfico-sendero. Gracias Alberto Fujimori, te excediste, pero también el Departamento de estado norteamericano cuando te metió a la cárcel, y dejó a Gadafi, en cambio, matando gente, como si nada pasara.
jueves, 2 de junio de 2011
Como llegar a Cusco por circunstancias extrañas
Malcom me llamó al móvil
- Me voy a la cárcel y antes que esto suceda quiero descubrir el mar-.
Estaba preparado. Se había comprado en Las Malvinas una tabla hawaiana marca Whilar. Era de segunda, o de tercera. Una estafa. Tenía bolsas de agua por todos lados y la resina se había vuelto amarilla. También se compró un wetsuit desteñido y abundante en remiendos. Quería ser surfista.
Malcom traficaba drogas, era minorista, pero hacía dos años se había retirado del asunto. Al menos eso dijo a sus amigos y a su novia. Tenía en realidad dos. Una que era la oficial, que me detestaba porque pensaba que yo era una mala influencia, y otra, a la cual amaba con salvajismo y pasión. La primera era fiel y devota, la segunda, una medio puta que se contentaba con que Malcom le llenara la refrigeradora los fines de semana. Tenía dos hijos, la cabeza vacía, y algunos novios varios años menores que ella. Se estaba haciendo vieja, hacía ejercicios, pero sabía que se estaba haciendo vieja y se quedaría sola. Malcom a ninguna le propuso matrimonio. O tal vez si, pero su palabra era difícilmente creíble. Pese a todo, se trataba de un buen tipo, un gran amigo.
Se había librado algunas veces de la ley. Pero esta vez, como dice la mafia, no es tan fácil escapar de sus entrañas, y yo pienso que de vez en cuando, para no quedar mal con sus colegas del hampa, accedía a hacer algunos encargos, ciertamente pequeños. Además. la carrera de oculista no le rentaba los ingresos que él esperaba. Su consultorio quedaba en un barrio pobre, mal afamado, lejos de ser la clínica de ojos que soñaba tener en un barrio de ricos.
Pero esta vez las cosas fueron aún peores. Malcom Cayó en manos de unos policías chantajistas producto de una trampa de un informante que la libraba delatando a viejos socios. La policía cada vez que necesitaba dinero iba a este informante y le apretaba el cuello para que delate a uno más. Entonces el destino se burló de Malcom. Su destino lo decidió el sucio soplón en juna reflexión apurada de no más de 10 minutos. Malcom cayó en la trampa con 200 gramos de cocaína rumbo a un cliente. La policía le persiguió por varias calles. Era la mañana. Malcom iba en el auto con su hija, Mariana. Viéndose perseguido, la dejó a dos cuadras del colegio, y escapó lo más rápido posible. Pero le alcanzaron. Lo demás fue el amedrentamiento policial. El se defendió. Mal negocio. Lo acusaron por narcotráfico y la pena podía ser de dos a quince años. Lo peor es que ya pasaba los cuarenta años y esto era adelantar el fin de su vida. Al menos eso pensaba. De modo que antes que saliera la sentencia comenzó a pensar que hacer con sus posibles últimos días de libertad. Entonces fue cuando me llamó. No era la primera vez que pasaba estos apuros y que yo le ayudaba a librarla. Pero esta vez Malcom pensaba que si era la última.
-Vamos a la playa, tengo tabla, estoy haciendo ejercicios, y hasta he comprado un mini gimnasio.
No me dijo que loseguía la policía, que estaba en un juicio muy grave. TRes años atrás ´me dijo que se retiró del negocio. Entonces le dije, vamos a Cusco. Y así fue. ya estaba en aprietos. Pero si Cusco lo salvó, esta vez no solo quería ser surfista entre las olas del mar. El quería que se lo trague.
- Me voy a la cárcel y antes que esto suceda quiero descubrir el mar-.
Estaba preparado. Se había comprado en Las Malvinas una tabla hawaiana marca Whilar. Era de segunda, o de tercera. Una estafa. Tenía bolsas de agua por todos lados y la resina se había vuelto amarilla. También se compró un wetsuit desteñido y abundante en remiendos. Quería ser surfista.
Malcom traficaba drogas, era minorista, pero hacía dos años se había retirado del asunto. Al menos eso dijo a sus amigos y a su novia. Tenía en realidad dos. Una que era la oficial, que me detestaba porque pensaba que yo era una mala influencia, y otra, a la cual amaba con salvajismo y pasión. La primera era fiel y devota, la segunda, una medio puta que se contentaba con que Malcom le llenara la refrigeradora los fines de semana. Tenía dos hijos, la cabeza vacía, y algunos novios varios años menores que ella. Se estaba haciendo vieja, hacía ejercicios, pero sabía que se estaba haciendo vieja y se quedaría sola. Malcom a ninguna le propuso matrimonio. O tal vez si, pero su palabra era difícilmente creíble. Pese a todo, se trataba de un buen tipo, un gran amigo.
Se había librado algunas veces de la ley. Pero esta vez, como dice la mafia, no es tan fácil escapar de sus entrañas, y yo pienso que de vez en cuando, para no quedar mal con sus colegas del hampa, accedía a hacer algunos encargos, ciertamente pequeños. Además. la carrera de oculista no le rentaba los ingresos que él esperaba. Su consultorio quedaba en un barrio pobre, mal afamado, lejos de ser la clínica de ojos que soñaba tener en un barrio de ricos.
Pero esta vez las cosas fueron aún peores. Malcom Cayó en manos de unos policías chantajistas producto de una trampa de un informante que la libraba delatando a viejos socios. La policía cada vez que necesitaba dinero iba a este informante y le apretaba el cuello para que delate a uno más. Entonces el destino se burló de Malcom. Su destino lo decidió el sucio soplón en juna reflexión apurada de no más de 10 minutos. Malcom cayó en la trampa con 200 gramos de cocaína rumbo a un cliente. La policía le persiguió por varias calles. Era la mañana. Malcom iba en el auto con su hija, Mariana. Viéndose perseguido, la dejó a dos cuadras del colegio, y escapó lo más rápido posible. Pero le alcanzaron. Lo demás fue el amedrentamiento policial. El se defendió. Mal negocio. Lo acusaron por narcotráfico y la pena podía ser de dos a quince años. Lo peor es que ya pasaba los cuarenta años y esto era adelantar el fin de su vida. Al menos eso pensaba. De modo que antes que saliera la sentencia comenzó a pensar que hacer con sus posibles últimos días de libertad. Entonces fue cuando me llamó. No era la primera vez que pasaba estos apuros y que yo le ayudaba a librarla. Pero esta vez Malcom pensaba que si era la última.
-Vamos a la playa, tengo tabla, estoy haciendo ejercicios, y hasta he comprado un mini gimnasio.
No me dijo que loseguía la policía, que estaba en un juicio muy grave. TRes años atrás ´me dijo que se retiró del negocio. Entonces le dije, vamos a Cusco. Y así fue. ya estaba en aprietos. Pero si Cusco lo salvó, esta vez no solo quería ser surfista entre las olas del mar. El quería que se lo trague.
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