EX COMPATRIOTAS
No soy peruano. Soy perusaleniano. Para que negarlo más tiempo. Y la pregunta está mal. Los electores no preguntan si tal o cual candidato "me va a beneficiar". Esta es una pregunta esclerótica y sin sentido. La gente no hace preguntas: se responde. Ni PPK ni Humala me afectan. Además. Me caen bien. ¿Por qué? Eso no importa. Aquí las elecciones son entre candidatos antes que por programas. No es cosa nueva. Alan casi le gana a Toledo mostrándole como programa un diskette vacío que todos sabíamos que estaba vacío pero que mostraba lo que él quería demostrar, que era moderno. Criollo y moderno. El de Humala es un ladrillo, el de PPK, una demostración de síntesis. No importa que digan ambos. Sino que fueron presentados como si existiesen.
Las campaña de PPK y de Ollanta, antes que de virtudes, carecen de errores. También la de Keiko.
El país busca astucia de sus dirigentes. Miren cómo eligieron nuevamente a Alan García. Lo eligieron más que por buen padre por ser un mefistofélico de mala entraña que encontraba un país servido por Fujimori-Toledo, y por que prometía que iba a divertirnos a todos. Pero fue más allá. Tuvo la destornillada idea de colocar "El cambio responsable" como slogan de su campaña. Es que lo decía el más grande irresponsable de los presidentes del Perú. Pero tenía que completarla. Ya en campaña estaba en líos personales que la cohorte de alcahuetes de su partido supieron disimular, hasta que en pleno gobierno apareció con un hijo de la otra.
Por eso es que ahora veré la final de esta campaña comiendo canchita y divirtiéndome de cómo algunos sufren por si sale PPK u Ollanta. Es más, votaré a las 3 y 49 minutos, solo en la segunda vuelta, y observaré si gana Humala como caen por 24 días las acciones de los fondos mutuos, y es cuando entonces compraré a precio de ganga todo lo que pueda.
"Ni a PPK lo veo tan peligroso, ni tampoco a Humala" (no me afecta es el mensaje). "Si Perú es una mina". La verdad es que pueden ser cualquier cosa.
Lo que si veo necesario es que alguien empiece a preocuparse por el tesoro geopolítico que ya es Perú siendo la entrada de China a Brasil y la Salida de Brasil al Asia.
¿Alguien ha hablado de esto en la campaña? Públicamente no. En este sentido vemos que la pugna se trata entre dos candidatos respaldados por ciertas potencias interesadas en el subcontinente de cara al pacífico.
Y cómo vamos por dentro. El Perú ha sido un perfecto suicida que ha encontrado sus extraños caminos lejos, pero bien lejos del palco de los más sesudos (o tetudos) analistas, y más bien demasiado cerca de los más crudos realistas.
Los resultados indican que algo debe haber salido bien en este país para llegar al nivel económico que hoy ostenta, sin descontar el peligro de una burbuja inmobiliaria así como crediticia que se asoma a mediano plazo. A ver Secada cuéntanos cómo es eso. No te voy a pedir un antidoping pues pecaría de infidente. A ver Xiomi Lerner, ¿de donde viene tu poder? ¿Cuántos helicópteros quieres vender? O es que tus amigos textileros y pesqueros quieren romper el TLC con China.
Analizando la foto del momento, no voy a detenerme en considerar los sentimientos democráticos, pues están muy devaluados hoy en día. No hay duda que en lo políticamente correcto de algunos de sus defensores se escondía una mediocridad torrencial, como el absurdo de llegar a poder como mendicante de ONG, ofreciéndola como herramienta de control político a quien mejor la engrase. Caso Fernando Rospigliosi, topo pro norteamericano.
Tal vez bajo la arrogancia intelectual solemos restar el enorme peso del absurdo, que se repite en países a granel: Italia al darle el poder a Berlusconi, Alemania verde, de Jocska Fischer, que vendió tanques a Libia, o Inglaterra de Blair, que terminó dando lecciones de cricket a la familia Gadafi –después del atentado de Lookebird.
Es evidente que el absurdo nos conduce hace bastante tiempo, (imagínense Japón con reactores de más de 40 años) pero como diría Spinetta, a veces los caminos se hacen de las soluciones más absurdas.
Tenemos claro que las dos opciones más absurdas, la ultra derecha y la ultra izquierda (por llamarles algo) están a galope y espumantes en la curva final de esta carrera. Ollanta Humala y PPK coinciden en algo. En que atraen el voto absurdo. No me refiero al de cuatro o cinco empresarios miedosos. Ni al de cuatro o cinco comunistoides lanzadores de piedras. Me refiero a varios millones de peruanos que no creen lo mal que se habla de ellos.
Siempre me pregunté que era Perusalén. Veo mi entorno y lo entiendo. Entonces, si Perú no es Perú, es decir, un país políticamente correcto, sino Perusalén, un país políticamente incorrecto y divertido, así como irresponsable, me nace la gran pregunta:
¿PPK o Humala son personajes de Perusalén?
Yo diría que calzan exactamente. ¿Y por qué? Porque sencillamente son políticamente incorrectos.
La población no cree en absoluto en casi nada políticamente correcto, miren el 20% de apoyo a Keiko. ¿Es el voto antidemocrático? No. Es el voto más lógico. Muchos aún recuerdan los años del terror, y asimismo que un día en Pacchanta, Apurímac, vino un tipo a poner torres de transmisión energética que se paralizaron cuando entró Toledo.
Perú es un país en pantalones cortos, donde los analistas por lo general se equivocan, donde descaradamente un Alfredo Torres lejos de lanzar sus dudosas encuestas lanza pronósticos ante millones de telespectadores, sin que ningún periodista le diga, usted que se ha creído, cállese. Estamos en un país anestesiado, poco exigente, como muchos analistas, que al fin los vemos donde debían haber estado hace mucho tiempo, en definiciones políticas.
Aplaudo esto, porque vemos que eran en el fondo eran unos topos en el quehacer sociológico. Ahora veremos si saben amasar el pan.
Sobre porque las tendencias se inclinan a estos dos candidatos. Permítanme decepcionarles, pero no es por el tema del hambre, o la ausencia del chorreo económico, o bien por otros factores explicables desde la perspectiva de quien necesita dar explicaciones.
La verdadera relación entre este efecto y su causa es el combustible de la simpatía al más puro estilo weberiano. Carisma...aunque se barato.
Muchos votarán por PPK con el mismo criterio de cuando hacen zaaping y se colocan en un programa cómico.
Muchos votarán por Humala, simplemente por darse el lujo de dar un poco de su propia medicina a la arrogancia de algunos sectores que, sin querer, o por estar demasiados ocupados en crecer económicamente, se olvidaron de que no usar un traje Hermenegildo Zegna no es un pecado.
Es curioso ver a un gringo como PPK en un baño de caca en Agua Dulce y a Humala como e único candidato que fue a una reciente reunión de los agroexportadores. Los otros candidatos estaban buscando a un pueblo con frases serias.
Suelo estar en todos los niveles de la población y he abominado mil y una veces de cada uno de estos sectores al observarlos en su mendacidad y estulticia, en su sutileza de elefante atravesando una cristalería, y he sentido la roma apuesta de todos por intentar comprender algo.
Es por eso que solo resta la compasión a dirigentes y dirigidos, pero estos últimos, con gran instinto y que han sabido llevar y padecer de una historia en la que vemos un país de tumbo en tumbo.
Todo lo resumiría a que las opiniones cada vez cuentan menos, pues en estas vemos los mismos esencialismos reduccionistas que ocultan lo primordial: la renovación de las obsesiones, es delicioso ver su metamorfósis. Todo esto se traduce en no querer aceptar un estado cultural bastardo, el cual día a día crece en la medida que se va negando su propio metizaje. En ese sentido, prefgunto si no vivimos mas bien un momento demasiado bastardo. Dondes estás Bolimbroke (el héroe de Ricardo II).
Estoy en contra de lo políticamente correcto, como de la democratización del gusto dictada por Duchamp. Ya basta de engaños. Me agradaría un presidente que toque la flauta y tenga por encargo o no de Estados Unidos que elevar el precio del Perú ante la amenaza de un astuto Brasil, que apuntala a un nacionalista querido pero posiblemente bárbaro, que nos recuerde cómo nos gusta jugar con fuego a los peruanos, pero finalmente que jugar puede ser tan serio, demasiado serio como para haberlo permitido tanto tiempo. Finalmente algo tan serio como descubrir que uno no es esa idea de peruano que nos vendieron sino mas bien y a todo orgullo nativo de Perusalén.
lunes, 28 de marzo de 2011
martes, 22 de marzo de 2011
Mary Jane's Last Dance
Solo me frenará el iceberg, lo sé, pero aun así seguiré moviendo la polea como si fuese acero friccionando y en desigual lucha contra el hielo, pero aun con mi calor precario el mar estallará al friccionar con el fierro candente de mi corazón.
Soy polea, soy pistón, tren desbocado en Siberia, que se estrellará en la montaña para estampar el nombre.
Seamos interoceánicos y colosales como dos caracoles gigantes que piensan mejor que una docena de elefantes.
Me acuerdo de ti antes de acordarme de ti
y me olvido de ti a cada rato,
Pero en verdad duermo mejor pensando en ti,
Es pensar en algo que se vuelve una almohada divina
Imagínate tu cabeza hundiéndose en el sueño con alguien que solo existe en tu mente
No seas difícil, te prefiero imposible y concreta, Mary Jane's
Soy polea, soy pistón, tren desbocado en Siberia, que se estrellará en la montaña para estampar el nombre.
Seamos interoceánicos y colosales como dos caracoles gigantes que piensan mejor que una docena de elefantes.
Me acuerdo de ti antes de acordarme de ti
y me olvido de ti a cada rato,
Pero en verdad duermo mejor pensando en ti,
Es pensar en algo que se vuelve una almohada divina
Imagínate tu cabeza hundiéndose en el sueño con alguien que solo existe en tu mente
No seas difícil, te prefiero imposible y concreta, Mary Jane's
LOS CHARCOS DEL ALMA
Estaba en una calle de Lima cuando pasó el dirigible con la palabra escrita en su panza. Hacía un calor espantoso y la sombra de la potente figura cubría casi toda la cuadra. Los niños corrían en jirón Washington siguiendo al gigantesco aparato. Reían. Era un día especialmente luminoso. Las mujeres colgaban la ropa en los cordeles, y los homosexuales querían dejar de ser homosexuales. Aquella era una de esas tardes verdaderas, nítidas y de contrastes, cuando se ven los charcos de meados reflejando el cielo serruchado por los techos.
Esa tarde la imaginé o la leí pero también se lo prometí a la mujer que no existía. Y no era difícil decirle que la prefería imposible a difícil porque era así más concreta.
Hasta que un día esta fingió que existía y me dijo algo que sobrepasó todo el atrevimiento que podría perpetrar quien no existe: “Porque no quieres amarme si yo te amo”. En realidad estaba ella cantando y yo fingiendo que fingía.
Entonces compré una fresa, una sola fresa y la miré media hora mientras las gotas se condensaban en su brillante rubicundez. Que hermosa era. Crocante, grande, jugosa, pero algo más. Tenía sabor a fresa. Pensé como describir de manera subjetiva el sabor a fresa porque todo en ella era objetivo excepto su interior.
Luego no recuerdo bien lo que sucedió. Apenas me vienen ráfagas y ráfagas de estaciones de radio, capas de sonidos, palabras dulces y desconectadas. Botero pinta a gordas con la cremallera estallando, las mujeres de estos tiempos buscan a escondidas caramelos… alguien que le diga eres combustible frío, que no quema y hace correr fresco en las venas.
Quieren un piloto que le diga correspondes a la velocidad que quiero tener, no eres obstáculo, eres bajada que me ayuda a la subida, y subida que me hace prudente la bajada, un tobogán al revés y hacia mis sueños.
Buscan un tipo que pueda decirle te amo en tu estado sólido, líquido y gaseoso, eres plasma, océano, espacio, yo estoy en guardia con mi traje de soldado amarillo…resistiendo tu encanto.
Pero todo es mentira. Por eso me encanta esta ciudad con sus relojes, Lima. Todos descoordinados, no como en Berlín. Aun aquí los hombres podemos ser diferentes. Y tenemos al Océano Pacífico de nuestro lado.
Pero de pronto desperté y la mujer me tomó mi mano y me dijo.
- No eres romántico. Solo Dios supo el talento para no morir.
- El hizo una bomba. Azul. Tú estabas siempre viva como un halcón que merodeaba los edificios de una ciudad prohibida y santa.
- Me gusta escuchar radio 89.2, envíame saludos.
Esa tarde la imaginé o la leí pero también se lo prometí a la mujer que no existía. Y no era difícil decirle que la prefería imposible a difícil porque era así más concreta.
Hasta que un día esta fingió que existía y me dijo algo que sobrepasó todo el atrevimiento que podría perpetrar quien no existe: “Porque no quieres amarme si yo te amo”. En realidad estaba ella cantando y yo fingiendo que fingía.
Entonces compré una fresa, una sola fresa y la miré media hora mientras las gotas se condensaban en su brillante rubicundez. Que hermosa era. Crocante, grande, jugosa, pero algo más. Tenía sabor a fresa. Pensé como describir de manera subjetiva el sabor a fresa porque todo en ella era objetivo excepto su interior.
Luego no recuerdo bien lo que sucedió. Apenas me vienen ráfagas y ráfagas de estaciones de radio, capas de sonidos, palabras dulces y desconectadas. Botero pinta a gordas con la cremallera estallando, las mujeres de estos tiempos buscan a escondidas caramelos… alguien que le diga eres combustible frío, que no quema y hace correr fresco en las venas.
Quieren un piloto que le diga correspondes a la velocidad que quiero tener, no eres obstáculo, eres bajada que me ayuda a la subida, y subida que me hace prudente la bajada, un tobogán al revés y hacia mis sueños.
Buscan un tipo que pueda decirle te amo en tu estado sólido, líquido y gaseoso, eres plasma, océano, espacio, yo estoy en guardia con mi traje de soldado amarillo…resistiendo tu encanto.
Pero todo es mentira. Por eso me encanta esta ciudad con sus relojes, Lima. Todos descoordinados, no como en Berlín. Aun aquí los hombres podemos ser diferentes. Y tenemos al Océano Pacífico de nuestro lado.
Pero de pronto desperté y la mujer me tomó mi mano y me dijo.
- No eres romántico. Solo Dios supo el talento para no morir.
- El hizo una bomba. Azul. Tú estabas siempre viva como un halcón que merodeaba los edificios de una ciudad prohibida y santa.
- Me gusta escuchar radio 89.2, envíame saludos.
domingo, 20 de marzo de 2011
Peter Pumpkinhead volvió
Peter Pumpkinhead apareció con la verdad de como funcionaba la Reserva Federal y dio dinero y esperanza. Era como si se escapara de un sistema que se considera grande y que ataca a países como Libia en nombre de los derechos humanos que ni considera en el fondo. Peter vivía en Lima, exactamente en Cartagena 582, y decía la verdad regalando dinero para que la gente le crea.
El padre Lucho después de masturbarse le vio pasar por su ventana y le dijo, "hey Peter, como es eso de ir por ahí diciendo la verdad, acaso no sabes que es muy peligroso escribir una línea más sobre las escrituras sagradas". Y Peter le dijo que si lo sabía pero que le proporcionaba gran placer decir la verdad, ir a saltar a la dicoteca Nirvana y mirarse de vez en cuando en los escaparates, a ver si alguna chica le veía atractivo.
Y así Peter comenzó a decir más y más verdades a un mundo lleno d ementiras, y lo hizo por mucho más tiempo del que se suponía, viajó por el mundo, y por las montañas, y su verdad fue metamorfoseándose en más verdad en la medida que más profundamente se tocaba todo lo referido a la vida, el por que hay parejas infelices, por que hay tanta envidia entre los hombres, y por que existe tanta falta de fe en todos.
Un día comenzó a hablar muy bien del adulterio, de apoyar que se diga estúpido a quien lo considerase uno, y explicó de que manera se construye la inflación en los países.
Hizo sentir muy mal a todos, que al verse descubiertos en sus mentiras tomaron conciencia de que la verdad los mataría.
Un día se dio cuenta que no ganaba muchos amigos diciendo la verdad y fue de pronto detenido. Iba con su camisa blanca y pantalón marrón hacia el cadalso. Condenado a morir en la horca. Para eso le pusieron una calabaza en la cabeza, y cuando le ahorcaron la calabaza salió volando sobre los morbosos asistentes que no se querían perder su final. La calabaza no alcanzó a rodar sino mas bien voló muy alto atrayendo la mirada de todos los que veían la placentera verdad de su muerte.
Lo extraño fue que ellos al apostar por la mentira, no se dieron cuenta en que automáticamente con esto iban a hacer imposible la muerte de Peter.
Mientras la calabaza volaba por el cielo azul de Cartagena no se percataron que Peter había resbalado y de rodillas, y entre el tumulto que se disputaba de manos la calabaza que iba rebotando en el aire, logró escapar y escribir una canción.
http://www.youtube.com/watch?v=khQx0E9x5-k
Entonces de lo que se trató fue de un escape, y fue un escape perfecto que solamente facilitó reescribir en la vida real El Americano Impasible, el regreso de Peter al ruedo para decir esta vez más fuerte su verdad.
The Ballad of Peter Pumpkinhead
De aquí a un tiempo me ha regresado la fe en mi, lo que quiere decir que me he reconciliado conmigo mismo, y esta vez sí con la música y la armonía, tomando completamente las riendas de mi vida por encima de cualquiera. Reparo en muchas prácticas erróneas, omisiones, y cosas que nunca debí aceptar, pero que no hay forma de negar su transitividad para explicar un poco como he vuelto a mí.
Resumo lo pasado. Tuve la ocurrencia de que podía asumir lo imposible, y por lo tanto responder preguntas que no solo no podía responder, sino que no quería hacerlo.
Tuve la idea de que podía ser toda la vida un caballero endeudado, cuando era mucho más cerca de mi ser un competo irresponsable libre de deudas, pues la peor deuda que puede existir es la deuda que se hace uno a sí mismo.
No, yo detesto muchas cosas y por ser como soy podría ser calificado un monstruo de tres cabezas, mal hijo, mal padre y mal humano.
No, más bien son un magnífico humano, que solo se enteró a mediana edad de que no había que perder tiempo y escribir.
Digo esto esta noche de Picis cuando la luna se acerca como nunca a la tierra y le digo al sabio y gigantesco Mario Bunge que realmente creo en la magia y esas supercherías que en su aburrida existencia desdeña.
Creo en que no hay que confiarse exclusivamente de la magia, creo en mi, creo en la vida y en la muerte, creo en los credos, creo en el amor y en el odio, creo, creo, creo y eso es suficiente para existir. POr que lo más increible de todo lo que existe es el hecho de abrir la boca un día en un lugar del universo para decir, si, creo, y es verdad, esa expansión del universo, ese movimiento incontenible que nos ha convertido en lo que somos, una imagen inabitable sino por uno mismo que sueña, que vive, que extraña, que llora, que quiere darse una segunda oportunidad y que puede, como en los años esos, volver a escuchar y a vibrar con The Ballad of Peter Pumpkinhead.
miércoles, 16 de marzo de 2011
MESMER Y LAS MUJERES
Esta es una conversación excelente que tuve hace poco por el chat con un excelente camarada.
Jose dice:
Perfecto Dr. mucho tiempo desunidos en lo nuestro, como estás huevas.
Mesmer dice:
Mejor que nunca, hermano. Soltero, libre, lleno de ideas, de ganas, de fuerzas
saludable, rejuvenecido, en fin
Jose dice:
Excelente. Estar bien es estar bien y nada más que eso. Me alegro. Yo también he entrado en una dinámica diferente,. Menos cigarro, siempre una chelas, no mucho, arranqué con ejercicios, ah, practicar el perdón a uno y si no puedes comprender lo que tienes al frente, pues no paltearse y nunca abandonarse a uno. sobre lo que me dices que ahora estás soltero. Que maravilloso , que estado tan óptimo.
Mesmer dice:
Total
Jose dice:
Yo tambien siempre quiero estar soltero y me voy de Lima, pero vuelvo, y a veces , mejor dicho, EN SERIO, estoy pensando alquilarme un tocuar fuera de mi casa
mesmer dice:
Yo estoy en el gym diario, en 68 kilos, comiendo saludable
Ya estoy divorciado y hace 4 meses A y yo nos separamos
Jose dice:
Pues si no funcionó, asi son las cosas, eso pasa, solo que tu eres mas decidido que yo. Pues bien por tus 68, yo estoy mucho más pesado que tu, pero he arrancado hace tres semanas en el gimnasio y me asombra la fuerza que tenia y no la desarrollaba
Mesmer dice:
Sí, oe, increíble. Bueno, la novia me dejó, con sus pretextos y todo, larga historia, que ahora acaba cortándole toda comunicación porque la doña quería "ser amiga y socia", y yo ni de vainas, ya mucha huevada
Jose dice:
No, asi no es pues maestro, la verdad es que las mujeres son estupendas hasta que un quimico, no se, algo pasa en su interior, y uno se explica por que fracasaron como filósofas. Pensamiento errado, nada más. Todas están locas, todas, todas, no entienden que uno solo quiere vivirt en paz.
Mesmer dice:
No es tan complicado te diré. Uno comete uno de estos cuatro errores: 1) les cede el poder y deja de ser dominante; 2) pierde la paciencia y deja que sus emociones corran con las suyas; 3) no les sigue dando harto sexo; o, 4) la tratas demasiado delicadamente. Bueno, cometí varios de ellos y sencillo, cuando dejas de ser un desafío, se aburren. Así que por eso le corté todo el caño, vuelva o no, ahora me importa un pito, y recién se está enterando cuando pasa eso te salen con sus excusas cojudas te piden tiempo, huevadas. La solución es simplemente tomar las riendas de nuevo, si vuelven bacán; si no, ya vendrá una de mi calibre. Jajajajajajaja
Uno a veces se acojuda, por no cometer las torpezas del pasado, cede, cede, y eso te devalúa
Jose dice:
Perfecto!!!! Me quiero copiar tus máximas para mi blog. Te comento sobre eso que ya me engañaron mucho las mujeres, y dicen que uno les engaña. Imaginate, ella dice que le gustaba cuando le llevaba al Nirvana. MENTIRA. Todas igual mienten. Te dan tu arrocito para que piques y después te toman de guardaespaldas de sus vidas con toda la carga. Yo les digo NO, pero es mejor cuando a uno lo botan
Mesmer dice:
Sí. Pero no me cites, hermano
Jose dice:
A mi me encamta que después de un tiempo me expectoren, es como que les falló su plan de tenerte al 100 por cienrto. Y uno sale remasterizado a bailar una de James, a escribir, a buscar proyectos, plata, amigos
Mesmer dice:
No, hermano. Lo que ellas precisamente odian es tenerte al cien por ciento
Jose dice:
NOOOOOOOOOOOOOOOOO, NO TE CITARE, PERO ME PARECE EXCELENTE. SI QUIEREN SABER QUIEN ERES TE AVISARE ANTES
Mesmer dice:
Lo que quieren es que seas malo con ellas, que seas dominante, que les digas no. Hazlo y verás. Que tengan tu propia vida y no las jodas. Ellas solo quieren divertirse y buen sexo, nada más, el resto es relleno. Si caes en sus jueguitos te agarran de cojudo, se aburren y salen con eso de "necesito mi espacio". Mira, después de tres meses de andar haciendo huevada y media para que "recapacite", me decidí: se acabó la huevada, perfecto con tu decisión de separarnos, me parece muy bien, cero atenciones, y ahora le dije que ya no trabajaré más con ella el proyecto que teníamos, pero sin broncas, ah, sin pelear, más bien demostrando que ya superé la huevada. Si funciona, bien, si no, qué chucha. Pero hay que hacer que te respeten
nada más. Si te contara, es de novela pero ahora ya entiendo toda la trama
Jose dice:
Debe arderle que estas ok de peso y con las pilas en recarga, ella ya sospecha que te viene otra, es asi, creo que debemos pensar en varias a la vez, por que una sola es más jodida que varias por que NOS IMPORTA y eso no debe pasar. Amar es lindo pero inconveniente.
Mesmer dice:
Exacto!!!! Diste en el clavo. Cuando terminan contigo quieren que estés ahí detrás y seas amigo, para validar su decisión y verte como un débil, así justifican él haberte dejado; por eso hay que reaccionar al revés. La huevona creía que iba a ser su asesor ad honorem eternamente y que al tronar los dedos estaría ahí, en fin
José dice:
Nos han hecho creer que somos malos, y no es así, somos puros, es decir, la monogamia es un absurdo que no se como las mujeres se las creen, yo estoy harto de estas ninfetas tramposas, no por que se vayan con otros, sino por que no dicen la verdad, y ya me cansé de entender a todas. Ahora me toca amarme, entenderme a mim, y bailar como me encanta. Además muchas veces ni te ayudan ni les importan los proyectos de uno. Uno está más solo que la PM, pero mejor, asi somos comandos de la vida
Mesmer dice:
Mira, yo puedo ser monógamo, pero a cambio tienen que atenderme como a un rey, porque si es así, las trataré como a unas reinas. Sino, que les den por el culo
Jose dice:
Lógico, yo lo que quiero de ellas es un esfuerzo por la paz, paz y más paz. Que no me jodan en lo que me jode, pero es muy complicado eso, tal vez por eso la smás inteligentes tienen a huevones. Shakespeare dice que solo los imbéciles son felices, pero yo no soy imbécil y muchas veces soy feliz, en todo caso, ya me pasé de pendejo que lo cagué a Shakespeare jajajaja
Mesmer dice:
No, broder, no es cierto, no sólo los imbéciles. El gran error de los hombres es DEJAR QUE LA HISTERIA DE ELLAS NOS GOBIERNEN SEGUIRLAS EMOCIONALMENTE
Si uno, en cambio, se mantienen AISLADO de sus vaivenes emocionales
ellas te respetan yo lo hice buen tiempo con A y dio resultado, muy buen resultado
eso, sumado al buen sexo, ahce que ellas te sigan incondiconalmente
Jose dice:
100 por ciento de acuerdo, son histéricas, el químico se activa y no hay que escucharlas, hay que dejarlas al borde de la ventana y llamar anónimamente a la policía diciendo que una mujer desconocida se quiere matar. Y uno en ese momento debe ir a tomar u ncafé yu leer un buen texto. Dejar su caso a lo institucional, nunca tocarlas, jamás
Mesmer dice:
La cosa es así: ELLAS acomodan su mente a sus emociones, por tanto, hay que ser fuente de estabilidad para sus emociones, y te adorarán
Jose dice:
Además te quieren desplumar, sacar todo, alma, mente, dinero,
Mesmer dice:
Nosotros, en cambio, acomodamos nuestras emociones a nuestra mente somos al revés
exacto. Hay mucho por hablar. Sí, uno debe ser un imperturbable, no un cínico, sino un macho tipo James Bond. El jamás se involucra en las emociones de las mujeres
Jose dice:
Lo encuentras en Contrapunto de Huxley, busca ese personaje Lucy Tantamount, le acariciaba al tipo sus cabellos como si fuera un pequinés, y cuando el tipo templado le dice ¡me amas? le contesta. ¡No te parece que es una palabra demasiado fuerte???
James Bond es un paradigma, el secreto es que el pata es fuiel a un recuerdo de mujer que murió antes que pueda conocerla del todo. sabes les encantamos a estas, les encanta nuestra alegria, nuestro impulso, nuestra forma de enfrentar el mundo, hasta la forma como despreciamos el poder, la madurez de valorar el dinero, pero no dejar de ser por este
Mesmer dice:
Lo mejor con una mujer cuando quiere que le digas algo bonito es decirle: te adoro, o eres adorable y punto jajajaja. Bueno, che, debo irme, esta lora se sigue el viernes. Un abrazo
Jose dice:
Yo hago poemas con todas, aprovecho mi estado de imbecilidad, además es la única forma que lean algo
jajajajaj
Mesmer dice:
jajaja, un abarazo, che, nos vidrios
Jose dice:
Igual maestro, me he cagado de risa
Manuel Cadenas Mujica dice:
Mujeres de mierda
jajajajaja
Jose dice:
Perfecto Dr. mucho tiempo desunidos en lo nuestro, como estás huevas.
Mesmer dice:
Mejor que nunca, hermano. Soltero, libre, lleno de ideas, de ganas, de fuerzas
saludable, rejuvenecido, en fin
Jose dice:
Excelente. Estar bien es estar bien y nada más que eso. Me alegro. Yo también he entrado en una dinámica diferente,. Menos cigarro, siempre una chelas, no mucho, arranqué con ejercicios, ah, practicar el perdón a uno y si no puedes comprender lo que tienes al frente, pues no paltearse y nunca abandonarse a uno. sobre lo que me dices que ahora estás soltero. Que maravilloso , que estado tan óptimo.
Mesmer dice:
Total
Jose dice:
Yo tambien siempre quiero estar soltero y me voy de Lima, pero vuelvo, y a veces , mejor dicho, EN SERIO, estoy pensando alquilarme un tocuar fuera de mi casa
mesmer dice:
Yo estoy en el gym diario, en 68 kilos, comiendo saludable
Ya estoy divorciado y hace 4 meses A y yo nos separamos
Jose dice:
Pues si no funcionó, asi son las cosas, eso pasa, solo que tu eres mas decidido que yo. Pues bien por tus 68, yo estoy mucho más pesado que tu, pero he arrancado hace tres semanas en el gimnasio y me asombra la fuerza que tenia y no la desarrollaba
Mesmer dice:
Sí, oe, increíble. Bueno, la novia me dejó, con sus pretextos y todo, larga historia, que ahora acaba cortándole toda comunicación porque la doña quería "ser amiga y socia", y yo ni de vainas, ya mucha huevada
Jose dice:
No, asi no es pues maestro, la verdad es que las mujeres son estupendas hasta que un quimico, no se, algo pasa en su interior, y uno se explica por que fracasaron como filósofas. Pensamiento errado, nada más. Todas están locas, todas, todas, no entienden que uno solo quiere vivirt en paz.
Mesmer dice:
No es tan complicado te diré. Uno comete uno de estos cuatro errores: 1) les cede el poder y deja de ser dominante; 2) pierde la paciencia y deja que sus emociones corran con las suyas; 3) no les sigue dando harto sexo; o, 4) la tratas demasiado delicadamente. Bueno, cometí varios de ellos y sencillo, cuando dejas de ser un desafío, se aburren. Así que por eso le corté todo el caño, vuelva o no, ahora me importa un pito, y recién se está enterando cuando pasa eso te salen con sus excusas cojudas te piden tiempo, huevadas. La solución es simplemente tomar las riendas de nuevo, si vuelven bacán; si no, ya vendrá una de mi calibre. Jajajajajajaja
Uno a veces se acojuda, por no cometer las torpezas del pasado, cede, cede, y eso te devalúa
Jose dice:
Perfecto!!!! Me quiero copiar tus máximas para mi blog. Te comento sobre eso que ya me engañaron mucho las mujeres, y dicen que uno les engaña. Imaginate, ella dice que le gustaba cuando le llevaba al Nirvana. MENTIRA. Todas igual mienten. Te dan tu arrocito para que piques y después te toman de guardaespaldas de sus vidas con toda la carga. Yo les digo NO, pero es mejor cuando a uno lo botan
Mesmer dice:
Sí. Pero no me cites, hermano
Jose dice:
A mi me encamta que después de un tiempo me expectoren, es como que les falló su plan de tenerte al 100 por cienrto. Y uno sale remasterizado a bailar una de James, a escribir, a buscar proyectos, plata, amigos
Mesmer dice:
No, hermano. Lo que ellas precisamente odian es tenerte al cien por ciento
Jose dice:
NOOOOOOOOOOOOOOOOO, NO TE CITARE, PERO ME PARECE EXCELENTE. SI QUIEREN SABER QUIEN ERES TE AVISARE ANTES
Mesmer dice:
Lo que quieren es que seas malo con ellas, que seas dominante, que les digas no. Hazlo y verás. Que tengan tu propia vida y no las jodas. Ellas solo quieren divertirse y buen sexo, nada más, el resto es relleno. Si caes en sus jueguitos te agarran de cojudo, se aburren y salen con eso de "necesito mi espacio". Mira, después de tres meses de andar haciendo huevada y media para que "recapacite", me decidí: se acabó la huevada, perfecto con tu decisión de separarnos, me parece muy bien, cero atenciones, y ahora le dije que ya no trabajaré más con ella el proyecto que teníamos, pero sin broncas, ah, sin pelear, más bien demostrando que ya superé la huevada. Si funciona, bien, si no, qué chucha. Pero hay que hacer que te respeten
nada más. Si te contara, es de novela pero ahora ya entiendo toda la trama
Jose dice:
Debe arderle que estas ok de peso y con las pilas en recarga, ella ya sospecha que te viene otra, es asi, creo que debemos pensar en varias a la vez, por que una sola es más jodida que varias por que NOS IMPORTA y eso no debe pasar. Amar es lindo pero inconveniente.
Mesmer dice:
Exacto!!!! Diste en el clavo. Cuando terminan contigo quieren que estés ahí detrás y seas amigo, para validar su decisión y verte como un débil, así justifican él haberte dejado; por eso hay que reaccionar al revés. La huevona creía que iba a ser su asesor ad honorem eternamente y que al tronar los dedos estaría ahí, en fin
José dice:
Nos han hecho creer que somos malos, y no es así, somos puros, es decir, la monogamia es un absurdo que no se como las mujeres se las creen, yo estoy harto de estas ninfetas tramposas, no por que se vayan con otros, sino por que no dicen la verdad, y ya me cansé de entender a todas. Ahora me toca amarme, entenderme a mim, y bailar como me encanta. Además muchas veces ni te ayudan ni les importan los proyectos de uno. Uno está más solo que la PM, pero mejor, asi somos comandos de la vida
Mesmer dice:
Mira, yo puedo ser monógamo, pero a cambio tienen que atenderme como a un rey, porque si es así, las trataré como a unas reinas. Sino, que les den por el culo
Jose dice:
Lógico, yo lo que quiero de ellas es un esfuerzo por la paz, paz y más paz. Que no me jodan en lo que me jode, pero es muy complicado eso, tal vez por eso la smás inteligentes tienen a huevones. Shakespeare dice que solo los imbéciles son felices, pero yo no soy imbécil y muchas veces soy feliz, en todo caso, ya me pasé de pendejo que lo cagué a Shakespeare jajajaja
Mesmer dice:
No, broder, no es cierto, no sólo los imbéciles. El gran error de los hombres es DEJAR QUE LA HISTERIA DE ELLAS NOS GOBIERNEN SEGUIRLAS EMOCIONALMENTE
Si uno, en cambio, se mantienen AISLADO de sus vaivenes emocionales
ellas te respetan yo lo hice buen tiempo con A y dio resultado, muy buen resultado
eso, sumado al buen sexo, ahce que ellas te sigan incondiconalmente
Jose dice:
100 por ciento de acuerdo, son histéricas, el químico se activa y no hay que escucharlas, hay que dejarlas al borde de la ventana y llamar anónimamente a la policía diciendo que una mujer desconocida se quiere matar. Y uno en ese momento debe ir a tomar u ncafé yu leer un buen texto. Dejar su caso a lo institucional, nunca tocarlas, jamás
Mesmer dice:
La cosa es así: ELLAS acomodan su mente a sus emociones, por tanto, hay que ser fuente de estabilidad para sus emociones, y te adorarán
Jose dice:
Además te quieren desplumar, sacar todo, alma, mente, dinero,
Mesmer dice:
Nosotros, en cambio, acomodamos nuestras emociones a nuestra mente somos al revés
exacto. Hay mucho por hablar. Sí, uno debe ser un imperturbable, no un cínico, sino un macho tipo James Bond. El jamás se involucra en las emociones de las mujeres
Jose dice:
Lo encuentras en Contrapunto de Huxley, busca ese personaje Lucy Tantamount, le acariciaba al tipo sus cabellos como si fuera un pequinés, y cuando el tipo templado le dice ¡me amas? le contesta. ¡No te parece que es una palabra demasiado fuerte???
James Bond es un paradigma, el secreto es que el pata es fuiel a un recuerdo de mujer que murió antes que pueda conocerla del todo. sabes les encantamos a estas, les encanta nuestra alegria, nuestro impulso, nuestra forma de enfrentar el mundo, hasta la forma como despreciamos el poder, la madurez de valorar el dinero, pero no dejar de ser por este
Mesmer dice:
Lo mejor con una mujer cuando quiere que le digas algo bonito es decirle: te adoro, o eres adorable y punto jajajaja. Bueno, che, debo irme, esta lora se sigue el viernes. Un abrazo
Jose dice:
Yo hago poemas con todas, aprovecho mi estado de imbecilidad, además es la única forma que lean algo
jajajajaj
Mesmer dice:
jajaja, un abarazo, che, nos vidrios
Jose dice:
Igual maestro, me he cagado de risa
Manuel Cadenas Mujica dice:
Mujeres de mierda
jajajajaja
viernes, 11 de marzo de 2011
alunados
El tsunami japonés se produjo apenas días después de advertencias de que la cercanía de la Luna a la Tierra podría causar maremotos, erupciones volcánicas y terremotos.
El 19 de marzo, la Luna estará en su máximo acercamiento a partir de 1992, a sólo 221,567 millas de distancia, y algunos afirman que su atracción gravitacional traerá el caos permanente.
La teoría es que el "Supermoon" hará cambios en la superficie de la Tierra. Supermoons anterior tuvo lugar en 1955, 1974, 1992 y 2005 - todos los años de clima extremo, los partidarios de la teoría de la demanda.
El Día de San Esteban del tsunami que mató a cientos de miles de personas en Indonesia ocurrió dos semanas antes de enero de 2005 Supermoon.
El 19 de marzo, la Luna estará en su máximo acercamiento a partir de 1992, a sólo 221,567 millas de distancia, y algunos afirman que su atracción gravitacional traerá el caos permanente.
La teoría es que el "Supermoon" hará cambios en la superficie de la Tierra. Supermoons anterior tuvo lugar en 1955, 1974, 1992 y 2005 - todos los años de clima extremo, los partidarios de la teoría de la demanda.
El Día de San Esteban del tsunami que mató a cientos de miles de personas en Indonesia ocurrió dos semanas antes de enero de 2005 Supermoon.
DIVIERTETE
Cuando uno decide no tener piedad es complicado. El elegido no la pasa tan bien y esto es producto de un raro don, o para ser más honesto, habilidad de tortura que permite inducir sin dejar huellas el autoflagelo de los elegidos. El alcande de este extraño movimiento del alma me permite paralizar y hasta orientar sus actos a mi antojo, utilizando como correa de transmisión el mismo odio que desde algún lado el elegido me profesa. Mientras me odie mantengo el vinculo secreto con dicho infeliz quien en su simplonería de escudero ignora todas estas oscuridades recogidas en años de lecturas y experiencias poco típicas. Es decir, aunque no me vea, casi a mi voluntad y sin nada que me acuse, puedo enfrentarlo a sus límites, a sus miedos y demonios. Ocasionar, pues, su desgracia.
Lo raro, ciertamente, es que esto se logra muchas veces no haciendo nada y la pregunta es cuando le sirves el plato frío. Tal vez cuando se hagan universales estas palabras.
Pero debo confesar que todo esto no me gusta, pues fuera de incrementar mi tensión psíquica, tener conciencia de esto pone a flote los aspectos menos agradables de mi y casi, casi, me veo tentado a creer que el perdón es bueno, cuando en realidad es la confirmación de que quien lo hace se vuelve el amo. Ese era el gran truco de Cristo.
Pero guerra es guerra, y en este campo, saber lo asustado que está el otro es vital. No me gusta saberlo, no debería de importarme, pero no deja de ser un panorama hermoso saber que esa humanidad que te detesta vive en sus fueros íntimos el cuchillo que significa tu existencia. Es pues, una contemplación que pocos pueden permitirse de una humanidad ajena.
Lo monstruoso del caso es que, una cosa es observar con fines científicos y teleológicos a un objeto, y otra ver a un sujeto como objeto por puro placer estético y de venganza.
Entonces, concluyo en que a veces puedo no ser muy agradable... si me obligan. Pero esto, más allá de su fisonomía de delito no cometido, tiene otro sustento, el no hacer nada sin piedad, dejarlo al enemigo en su enredo, lo cual me desata una risa solitaria, pues no deja de ser cómico ver al autor de tus desgracias verlo freirse a fuego lento y abandonado por todos.
Por supuesto que hay varios métodos de fritura del contrario: uno es la indiferencia. Otro... este. Tal vez cuando termine todo, se dará cuenta de que no debió cruzarse conmigo en el camino. Digo.
La vida es apasionante y uno suele ser ambicioso en emociones fuertes. En mi caso, como otros que han rodado por la pendiente de la creación, uno es un buscador de materias primas. A veces sin que lo sepan los amigos lo suelen ser. Pero una cosa es el oro, otra el manganeso, otra cosa el relave de poca ley como veo que es este anófeles suelto.
La historia comienza en Nexus, una tarde de mayo, cuando de aturdido que estaba con tantas visitas no me acordé que ese licántropo, Gropius, que apareció después de 25 años recuperaba un lugar en la escena de mi vida en un momento de quebranto, pues había perdido mis últimos dos millones de dólares, estaba vendiendo mis muebles antes que los embarguen, y por supuesto, para mi fue vergonzoso ver a tantos que llegaban a despulpar lo poco que había en mi patrimonio.
Gropius, a diferencia de otros, no venían a darme el apoyo moral que necesitaba, sino por el contrario, vino a estar a mi lado y comportarse como el amigo que perdí por circunstancias bipolares.
Tal vez no debió ir a mi encuentro pues ahora recuerdo que se trataba de alguien que necesitaba todas las tardes un jugo de manzana y una pastilla azulada para calmarlo.
No me percaté de que era el mismo mono ambicioso y frustrado de mirada verde pantano-pantano, cuyas facciones sacalaguásicas, de sambo zelandez, o fumónico chinchano, con problemas de pigmentación, era la misma medio-hombría-sin-posibilidades a quien no debí invitarle ni pan ni cigarros por que lo recordaría siempre.
Es posible que saber de mi quiebra le habría permitido confiar un poco más, homogenizar nuestras diferencias, y a lo mejor poder completar sus dudas acerca de algunos aspectos sombríos de mi vida como de qué manera pude tener becas por el mundo y amasar una fortuna con fortunas que tuve vendiendo a los suizos y alemanes bonos de la deuda externa de Nexus a intereses suculentos.
Recuerdo que el ya conocía algunas de mis inquietudes bursátiles y en una ocasión apostamos juntos y fueron cinco millones de dólares los que nos repartimos, confirmando mi genialidad para los negocios. Pero aquí surgió el abismo entre los dos. No se trataba de mi destreza para imaginar mercados, sino que para Gropius todo se debia a su capacidad de apuesta en base a mensajes cifrados que aparecían en las bolas de billar que se presentaban en nuestros juegos.
Y fue cuando empezaron los problemas. Yo no le había dicho que tomaba los mensajes cifrados, y que el color naranja era el fundamental. Irónicamente, el color naranja fue el distintivo de un gobierno que cambió la historia de Nexus, un país en bancarrota y acosado por frentes como terrorismo, narcotráfico, corrupción y envidia, principalmente.
Si en esos años juveniles nunca tuve pena de él, pues lo consideraba un aventurero en esta oportunidad si. Aquella tarde en Free Town, le di la mano, y aunque me encuentre destruido y en la calle, me dio lástima ver a ese loco desarmado, que no se en que gastó tanto dinero, me dicen que nen apuestas, y que de pronto se quedaba sin su único apoyo y saco de boxear de su vida. Su pobre madre a quien culpaba de su nacimiento.
A estas alturas yo ya sabía ver este tipo de dramas pues no más era invitado a los clubes de banqueros y corredores de apuestas. Comía un menú en una esquina miserable de Lince y tomaba microbus con mi encejecido saco Ermenegildo Zegna.
Veo un tipo pidiéndole al otro una biocanada de su cigarrillo. !Que pobreza! pienso.
Al parecer yo olvidé que a este Gropius le invitaba cigarrillos etc. No pensaba que esto era mucho. Yo imaginaba que si él recordaba mi existencia era con agradecimiento y no por resentimiento. No debi ayudarle.
Más que por olvido de quien era, esta vez en que me encontraba en el abismo, lo admití momentáneamente. Yo tenía de él un recuerdo vago, imaginario, irreal. Nunca lo vi en el club Sosa o en el bar Nexus. El vivió en otro planeta. Nunca tuvo mi mujer arrogante que se pasa la voz con la otras viejas en la confitería, ni unperro con chompa de doscientos dólares.
Como verán mi mente anduvo muy ocupada en esos años. En cambio el pobre este, ya no hay duda que se la pasó pensando en mi, elucubrando su gran apuesta. Hay que tener cuidado de estas cosas. Algún día volverá a ser mi amigo, le dijo a una ramera que frecuentaba.
Bueno, el dia de la muerte de su madre ya eramos muevamente amigos. En retribución a su buena disposición que dio por reinaugurada nuestra amistad después de 20 años, acudí de poca gana a brindarle mi solidaridad por el deceso que padecía.
Erab las 3.00 PM. Nadie había a esa hora en el velatorio. Excepto una vieja amiga de su madre a quien osé preguntar por el tipo este que se mostraba tan corecto.
La dama me respondió con una rara advertencia, "prefiero reservarme mis comentarios de ese". Era una señora de tes blanca, alta, de buen verbo. Lo dijo sin dudas pese a estar a seis metros del féretro de su madre.
Que raro pensé, por que se referirá de esa forma de Gropius. Ahora lo entiendo claramente. Ella pensaba que este demente era culpable de muchos de sus malos días. Indudablemente.
Que pasó.
Lejos de molestarme, pues no me importan las fechorías de mis amigos, tomé por alto esta depreciación. El dólar estaba en picada.
Pensé en las instituciones, que tienen una amplia dimensión aburrida donde el buen comportamiento es obligado aunque los pensamientos son negros.
Al menos Gropius no fue hipócrita.
En mi mundo exterior de años atrás nunca hubo lugar para exentricidades. AHora todos mis días eran exéntricos con pasajes como este.
Pronto mis inquietudes literarias me alejaron del camino para ver otras cosas, nuevos fantasmas e ingresar al cosmos de Gropius era entrar a el planeta Ansioso.
En realidad no habían demasiadas personas en este mundo. Solo Gropius, un aspirante a fantasma que se atrevió a aprovechar mi paciencia y humanidad que tuve con el, para buscar un fin mundano: dinero.
No debió confundirme. Recuerod que me negué desde siempre a ser su segundo padre, pues el biológico lo botó por tener su misma enfermedad.
No siendo su padre, no me da remordimiento expulsar de mi entorno a esta cucaracha amariconada que se atrevió a insultarme sin motivo y a apostar mi alma, ganar 5 millones y después darme la plata y dejarme así en la calle.
Si los perros con rabia babean espuma por las calles, este gusano que lo debe estar haciendo por ahí, creo que debe ser enviado cuanto antes a un hospital a riesgo de que en libertad dañe, o coaxione a sus seres queridos.
El chantaje es común de estos mendigos mentales, se la pasan la vida culpando a sus madres de su desgraciada existencia, tu me trajiste al mundo buaaajjj. Pues de enfermos pasan a esto, a mendigos mentales. Pueden ser tolerado en ciertos ambientes creativos, ojo, siempre y cuando emanen genialidad. Y siempre y cuando uno sea expecialista en este tipo de personas para entenderlos. No siendo yo especialista en eso, nada me obliga a entenderlo. No sería antiético no hacerlo.
Pero, infelizmente, absurdidades como la que me ha venido llamando a intentar contaminar las cosas importantes a las que me dedico, al menos eso me parecen, solo merecen ser tomadas con la ética de los derechos humanos.
Ojala alguna ONG, grupo caritativo, o alguien similar a él se compadezca y lo recoja antes que lo dejen del todo los que ya deben encontrar piestas como liberarse. Conozco tantas muchachas tristes que encontraron la felicidad en un café, un desconocido irlandes, italiano, peruano de vacaciones por ahí. Oportunidades hay muchas.
Entonces, cuando sea una rebanada de jamón con DNI, alfombrando la calle Procuradores, yo no iré a llevarle un pan, antes le diré que se levante como hombre y pida disculpas, le diga a Nexus que me devuelva el alma, que esfuerce su lánguido cerebro para tomar con hombría la lucidez que cobardemente la esconde para no darse cuenta de que es un abusivo de mujeres y que con gusto le esoy dando una paliza de realidad, una patada en su cerebro que pronto , como el tsunami de japón, lo orrillará, sobrepasará y devastará.
He recuoperado la agresividad del banquero, especularé ahora contra el francio Suizo. Pienso que puedo ganar algunos millones más. No, venderé certificados de existencia a países en crisis existencial. !A Grecia! !A Perú!
Pero he perdido el alma... y debo recuperarlo.
No se insulta a nadie, pequeño chifón, menos a quien no quiere ser tu padre, puede que no tenga compasión, y la compasión es un recurso poco utilizado en literatura, y una cosa más, ya no me sirves como material literario, no sirves ni como modelo de cobarde... eres demasiado común como para sacar pecho de tu cobardía.
Tres meses más tarde.
Me han vendido mi alma a cambio de algo. Debo mentir toda la vida sobre lo que he visto en el camino. No, es lo que digo.
Entonces se acerca Dante y me dice, "Debes hacerlo pues esta comedia, en realidad, tiene muy poco de divina".
Lo raro, ciertamente, es que esto se logra muchas veces no haciendo nada y la pregunta es cuando le sirves el plato frío. Tal vez cuando se hagan universales estas palabras.
Pero debo confesar que todo esto no me gusta, pues fuera de incrementar mi tensión psíquica, tener conciencia de esto pone a flote los aspectos menos agradables de mi y casi, casi, me veo tentado a creer que el perdón es bueno, cuando en realidad es la confirmación de que quien lo hace se vuelve el amo. Ese era el gran truco de Cristo.
Pero guerra es guerra, y en este campo, saber lo asustado que está el otro es vital. No me gusta saberlo, no debería de importarme, pero no deja de ser un panorama hermoso saber que esa humanidad que te detesta vive en sus fueros íntimos el cuchillo que significa tu existencia. Es pues, una contemplación que pocos pueden permitirse de una humanidad ajena.
Lo monstruoso del caso es que, una cosa es observar con fines científicos y teleológicos a un objeto, y otra ver a un sujeto como objeto por puro placer estético y de venganza.
Entonces, concluyo en que a veces puedo no ser muy agradable... si me obligan. Pero esto, más allá de su fisonomía de delito no cometido, tiene otro sustento, el no hacer nada sin piedad, dejarlo al enemigo en su enredo, lo cual me desata una risa solitaria, pues no deja de ser cómico ver al autor de tus desgracias verlo freirse a fuego lento y abandonado por todos.
Por supuesto que hay varios métodos de fritura del contrario: uno es la indiferencia. Otro... este. Tal vez cuando termine todo, se dará cuenta de que no debió cruzarse conmigo en el camino. Digo.
La vida es apasionante y uno suele ser ambicioso en emociones fuertes. En mi caso, como otros que han rodado por la pendiente de la creación, uno es un buscador de materias primas. A veces sin que lo sepan los amigos lo suelen ser. Pero una cosa es el oro, otra el manganeso, otra cosa el relave de poca ley como veo que es este anófeles suelto.
La historia comienza en Nexus, una tarde de mayo, cuando de aturdido que estaba con tantas visitas no me acordé que ese licántropo, Gropius, que apareció después de 25 años recuperaba un lugar en la escena de mi vida en un momento de quebranto, pues había perdido mis últimos dos millones de dólares, estaba vendiendo mis muebles antes que los embarguen, y por supuesto, para mi fue vergonzoso ver a tantos que llegaban a despulpar lo poco que había en mi patrimonio.
Gropius, a diferencia de otros, no venían a darme el apoyo moral que necesitaba, sino por el contrario, vino a estar a mi lado y comportarse como el amigo que perdí por circunstancias bipolares.
Tal vez no debió ir a mi encuentro pues ahora recuerdo que se trataba de alguien que necesitaba todas las tardes un jugo de manzana y una pastilla azulada para calmarlo.
No me percaté de que era el mismo mono ambicioso y frustrado de mirada verde pantano-pantano, cuyas facciones sacalaguásicas, de sambo zelandez, o fumónico chinchano, con problemas de pigmentación, era la misma medio-hombría-sin-posibilidades a quien no debí invitarle ni pan ni cigarros por que lo recordaría siempre.
Es posible que saber de mi quiebra le habría permitido confiar un poco más, homogenizar nuestras diferencias, y a lo mejor poder completar sus dudas acerca de algunos aspectos sombríos de mi vida como de qué manera pude tener becas por el mundo y amasar una fortuna con fortunas que tuve vendiendo a los suizos y alemanes bonos de la deuda externa de Nexus a intereses suculentos.
Recuerdo que el ya conocía algunas de mis inquietudes bursátiles y en una ocasión apostamos juntos y fueron cinco millones de dólares los que nos repartimos, confirmando mi genialidad para los negocios. Pero aquí surgió el abismo entre los dos. No se trataba de mi destreza para imaginar mercados, sino que para Gropius todo se debia a su capacidad de apuesta en base a mensajes cifrados que aparecían en las bolas de billar que se presentaban en nuestros juegos.
Y fue cuando empezaron los problemas. Yo no le había dicho que tomaba los mensajes cifrados, y que el color naranja era el fundamental. Irónicamente, el color naranja fue el distintivo de un gobierno que cambió la historia de Nexus, un país en bancarrota y acosado por frentes como terrorismo, narcotráfico, corrupción y envidia, principalmente.
Si en esos años juveniles nunca tuve pena de él, pues lo consideraba un aventurero en esta oportunidad si. Aquella tarde en Free Town, le di la mano, y aunque me encuentre destruido y en la calle, me dio lástima ver a ese loco desarmado, que no se en que gastó tanto dinero, me dicen que nen apuestas, y que de pronto se quedaba sin su único apoyo y saco de boxear de su vida. Su pobre madre a quien culpaba de su nacimiento.
A estas alturas yo ya sabía ver este tipo de dramas pues no más era invitado a los clubes de banqueros y corredores de apuestas. Comía un menú en una esquina miserable de Lince y tomaba microbus con mi encejecido saco Ermenegildo Zegna.
Veo un tipo pidiéndole al otro una biocanada de su cigarrillo. !Que pobreza! pienso.
Al parecer yo olvidé que a este Gropius le invitaba cigarrillos etc. No pensaba que esto era mucho. Yo imaginaba que si él recordaba mi existencia era con agradecimiento y no por resentimiento. No debi ayudarle.
Más que por olvido de quien era, esta vez en que me encontraba en el abismo, lo admití momentáneamente. Yo tenía de él un recuerdo vago, imaginario, irreal. Nunca lo vi en el club Sosa o en el bar Nexus. El vivió en otro planeta. Nunca tuvo mi mujer arrogante que se pasa la voz con la otras viejas en la confitería, ni unperro con chompa de doscientos dólares.
Como verán mi mente anduvo muy ocupada en esos años. En cambio el pobre este, ya no hay duda que se la pasó pensando en mi, elucubrando su gran apuesta. Hay que tener cuidado de estas cosas. Algún día volverá a ser mi amigo, le dijo a una ramera que frecuentaba.
Bueno, el dia de la muerte de su madre ya eramos muevamente amigos. En retribución a su buena disposición que dio por reinaugurada nuestra amistad después de 20 años, acudí de poca gana a brindarle mi solidaridad por el deceso que padecía.
Erab las 3.00 PM. Nadie había a esa hora en el velatorio. Excepto una vieja amiga de su madre a quien osé preguntar por el tipo este que se mostraba tan corecto.
La dama me respondió con una rara advertencia, "prefiero reservarme mis comentarios de ese". Era una señora de tes blanca, alta, de buen verbo. Lo dijo sin dudas pese a estar a seis metros del féretro de su madre.
Que raro pensé, por que se referirá de esa forma de Gropius. Ahora lo entiendo claramente. Ella pensaba que este demente era culpable de muchos de sus malos días. Indudablemente.
Que pasó.
Lejos de molestarme, pues no me importan las fechorías de mis amigos, tomé por alto esta depreciación. El dólar estaba en picada.
Pensé en las instituciones, que tienen una amplia dimensión aburrida donde el buen comportamiento es obligado aunque los pensamientos son negros.
Al menos Gropius no fue hipócrita.
En mi mundo exterior de años atrás nunca hubo lugar para exentricidades. AHora todos mis días eran exéntricos con pasajes como este.
Pronto mis inquietudes literarias me alejaron del camino para ver otras cosas, nuevos fantasmas e ingresar al cosmos de Gropius era entrar a el planeta Ansioso.
En realidad no habían demasiadas personas en este mundo. Solo Gropius, un aspirante a fantasma que se atrevió a aprovechar mi paciencia y humanidad que tuve con el, para buscar un fin mundano: dinero.
No debió confundirme. Recuerod que me negué desde siempre a ser su segundo padre, pues el biológico lo botó por tener su misma enfermedad.
No siendo su padre, no me da remordimiento expulsar de mi entorno a esta cucaracha amariconada que se atrevió a insultarme sin motivo y a apostar mi alma, ganar 5 millones y después darme la plata y dejarme así en la calle.
Si los perros con rabia babean espuma por las calles, este gusano que lo debe estar haciendo por ahí, creo que debe ser enviado cuanto antes a un hospital a riesgo de que en libertad dañe, o coaxione a sus seres queridos.
El chantaje es común de estos mendigos mentales, se la pasan la vida culpando a sus madres de su desgraciada existencia, tu me trajiste al mundo buaaajjj. Pues de enfermos pasan a esto, a mendigos mentales. Pueden ser tolerado en ciertos ambientes creativos, ojo, siempre y cuando emanen genialidad. Y siempre y cuando uno sea expecialista en este tipo de personas para entenderlos. No siendo yo especialista en eso, nada me obliga a entenderlo. No sería antiético no hacerlo.
Pero, infelizmente, absurdidades como la que me ha venido llamando a intentar contaminar las cosas importantes a las que me dedico, al menos eso me parecen, solo merecen ser tomadas con la ética de los derechos humanos.
Ojala alguna ONG, grupo caritativo, o alguien similar a él se compadezca y lo recoja antes que lo dejen del todo los que ya deben encontrar piestas como liberarse. Conozco tantas muchachas tristes que encontraron la felicidad en un café, un desconocido irlandes, italiano, peruano de vacaciones por ahí. Oportunidades hay muchas.
Entonces, cuando sea una rebanada de jamón con DNI, alfombrando la calle Procuradores, yo no iré a llevarle un pan, antes le diré que se levante como hombre y pida disculpas, le diga a Nexus que me devuelva el alma, que esfuerce su lánguido cerebro para tomar con hombría la lucidez que cobardemente la esconde para no darse cuenta de que es un abusivo de mujeres y que con gusto le esoy dando una paliza de realidad, una patada en su cerebro que pronto , como el tsunami de japón, lo orrillará, sobrepasará y devastará.
He recuoperado la agresividad del banquero, especularé ahora contra el francio Suizo. Pienso que puedo ganar algunos millones más. No, venderé certificados de existencia a países en crisis existencial. !A Grecia! !A Perú!
Pero he perdido el alma... y debo recuperarlo.
No se insulta a nadie, pequeño chifón, menos a quien no quiere ser tu padre, puede que no tenga compasión, y la compasión es un recurso poco utilizado en literatura, y una cosa más, ya no me sirves como material literario, no sirves ni como modelo de cobarde... eres demasiado común como para sacar pecho de tu cobardía.
Tres meses más tarde.
Me han vendido mi alma a cambio de algo. Debo mentir toda la vida sobre lo que he visto en el camino. No, es lo que digo.
Entonces se acerca Dante y me dice, "Debes hacerlo pues esta comedia, en realidad, tiene muy poco de divina".
jueves, 10 de marzo de 2011
LA LIBERTAD DE GROPIUS
Me dio tanta gracia que hasta pensé filmarlo para mostrar su actitud en la calle, y la suya era similar a un corto de Charles Chaplin, solo que a colores y siempre en formato mudo.
Roxano Gropius iba de un lado de la calle al otro, avanzaba quince metros y daba vuelta, a veces lo hacía en círculo, eso si, siempre apurado. Su mostrenca complexión recordaba al perfil de algo, de una rama de canela, de un alambre oxidado, o quizás de un hueso de gato.
La cosa aparecía ardiendo de inquietud por dentro, era evidente que algo le reptaba en las venas y se tornaba incontrolable.
No era rasca rasca, era una ausencia, una presencia, una sensación bastarda.
Luego corre, esta vez con una bolda de plástico. Se le ve con una misión en la vida, igual a la de un mozo, lleva la bolsa haca un sujeto que se encuentra igual que él: le dicen "el gato con botas", el borrachito de Procuradores.
Roxano Gropius, tiene un teléfono con muchos botones, necesita contactarse con el mundo, cree que pronto recibirá una llamada de Dios que le dirá, ya estoy aquí.
Pero tarda mucho. Mira su teléfono, maldición, y pese a que dijo que lo detestaba, lo llama. El de Rojo le contesta y le da malas noticias. Le muestra que sigue vivo y que está lejos de las drogas, que se le ha dado por el budismo.
El tipo coge su teléfono, le mira, y le dice "hijo de puta" . Luego llama a otro amigo y le reclama cosas extrañas que nadie ni el entiende. Luego ya decide no seguir contestando a este. Debe de leer un libro interesante.
Le manda un men saje y le dice llorando, por que no me atiendes, no vez que necesito que alguien me escuche. Finalmente le insulta diciéndole que es cobarde, y que por que no le contesta.
Imposible contestar a un sujeto ardiendo en las brasas, imposible ser niñera de un sujeto de más d emedio siglo de vida, imposible contestar a un sujeto que va corriendo a destruir lo que vea a su paso, sin poder hacerlo a los hombres a falta de fuerza y valor.
Es cuando decide ir a casa... y pegar a la madre de su hija.
Es cuando salta al vacío y cuando... encuentra la libertad.
Roxano Gropius iba de un lado de la calle al otro, avanzaba quince metros y daba vuelta, a veces lo hacía en círculo, eso si, siempre apurado. Su mostrenca complexión recordaba al perfil de algo, de una rama de canela, de un alambre oxidado, o quizás de un hueso de gato.
La cosa aparecía ardiendo de inquietud por dentro, era evidente que algo le reptaba en las venas y se tornaba incontrolable.
No era rasca rasca, era una ausencia, una presencia, una sensación bastarda.
Luego corre, esta vez con una bolda de plástico. Se le ve con una misión en la vida, igual a la de un mozo, lleva la bolsa haca un sujeto que se encuentra igual que él: le dicen "el gato con botas", el borrachito de Procuradores.
Roxano Gropius, tiene un teléfono con muchos botones, necesita contactarse con el mundo, cree que pronto recibirá una llamada de Dios que le dirá, ya estoy aquí.
Pero tarda mucho. Mira su teléfono, maldición, y pese a que dijo que lo detestaba, lo llama. El de Rojo le contesta y le da malas noticias. Le muestra que sigue vivo y que está lejos de las drogas, que se le ha dado por el budismo.
El tipo coge su teléfono, le mira, y le dice "hijo de puta" . Luego llama a otro amigo y le reclama cosas extrañas que nadie ni el entiende. Luego ya decide no seguir contestando a este. Debe de leer un libro interesante.
Le manda un men saje y le dice llorando, por que no me atiendes, no vez que necesito que alguien me escuche. Finalmente le insulta diciéndole que es cobarde, y que por que no le contesta.
Imposible contestar a un sujeto ardiendo en las brasas, imposible ser niñera de un sujeto de más d emedio siglo de vida, imposible contestar a un sujeto que va corriendo a destruir lo que vea a su paso, sin poder hacerlo a los hombres a falta de fuerza y valor.
Es cuando decide ir a casa... y pegar a la madre de su hija.
Es cuando salta al vacío y cuando... encuentra la libertad.
miércoles, 9 de marzo de 2011
ENEMIGOS GRANDES, CHICOS Y POTENCIALES
Dicen que no hay enemigo chico. Razón para no descuidar el análisis de los enemigos potenciales,es decir, envidiosos, frustrados, enfermos, aburridos, incapaces, aspirantes, etc. No puede ser enemigo un amigo que circunstancialmente está enfadado. Pero eso depende de cuan grande sea su insuficiencia y de si uno toma o no en serio a este.
Los verdaderos enemigos son de dos tipos, o grandes señores de la guerra, o bien enanos de circo que buscan a la fuerza hacer enemigo al que consideran superior. Hacen cosas increibles, llegando incluso a regalar a su mujer como señuelo para así justificar y socializar, ante la verguenza y la "traición", su envidia contenida, que al fin encuentra -como flatulencia de burro- una escape y justificación. Es el caso de un envidioso de villa miseria, o bien de un David Chapman. No importa. Son iguales.
Estos tipos, que llegan a hacer fechorías en contra de sus envidiados en actos de maquillada dignidad, viven después escondidos, esperando el momento de una venganza que no llega. En el fondo saben que vendrá algún día. Y la venganza, ojo, siempre es en plato frío. La más dura... el perdón. pero hay otras, desde luego, igual de justificables. Yo diría que hay todo un debate en cuanto a esto. Que mejor ejemplo que el falso olvido de Gran Bretaña a Gadaffi.
TOPOLOGIA DEL ENEMIGO POTENCIAL
El enemigo depende de donde se vea. Si el burócdata perfumado quiere conservar su puesto a como de lugar, debe defenderse de fantasmas reales e irreales, sobre todo de aspirantes o perdedores a su costado. Librarse de todo lo que puede resultarle inutil. Por lo general esta gente se equivoca... en la vida.
Y se equivoca con las personas. Acumulan odio, resentimiento o lo peor, indiferencia de otros que no están muy dispuestos a ser hipócritas. Son descartados por los amigos sin saber que mas adelante los descartarán las personas que les dan todo en la vida. Estos abundan en estos tiempos, pero se acaban rápido. No es justo esdto para sus padres que les dieron amor y una vida por un buen porvenir.
Este tipo de gente no tiene en realidad enemigos, sino gente que los desprecia,sobre todo sus jefes que saben que a veces sus subditos aspiran cocaína.
Un enemigo barato es otra cosa, mas o menos así: tiene las manos sudorosas, produce unos químicos peligrosos que deconstruyen su cerebro y terminan golpeando a su mujer, a quien le hacen el coito por el culo, pero con rabia por no poder saber el gusto que le produjo ese mismo culo al tipo que envidia. se muere por saber los secretos del alma de su enemigo que entran por la sexualidad de su mujer, quien irónicamente termina siendo más fiel al extraño que hasta al padre de sus hijos. Es cuando el envidioso la golpea, escupe, y prohibe comunicarse con el mundo exterior. Estos secuestros existen y son una metáfora chiquita del odio de los envidiosos y traumatizados que terminan hasta haciendo crímenes que se ven a diario en las ordinarias páginas de los diarios populares.
El envidioso detesta saber que a ella, y no a el, el envidiado la llevó a la cama o a libar uos martinis o gin tonics en lugares sofisticados y discretos, digamos la cafetería del Roosevelt hotel a las 10.PM, u otros ambientes que en su vida se atrevió a pisar.
Nunca sabrá que su mujer estuvo desnuda en la cama de ese hotel contestándo el nextel, coordinando, o su acción microquirúsrquica de quitarse uno a uno los pelos de su abrigo para no dejar huellas.
El enemigo menor es alguien a quien uno se olvida su nombre, y que si se piensa, es hace con verdadero desagrado, como sentir un olor intruso, similar al de una fritura marina en aceite reusado.
Esos enemigos pueden joder, realmente, pero son útiles para golpearlo a uno sus partes déviles y zafias. Creo que Shakespeare muy bien ha definido a estos esperpentos y sobre todo el odio que puede guardar una mujer como Tamora en Tito Andrónico.
Pero la verdad es que si alguien se hace enemigo, asi sea un enano, sabe que en estos términos sabrá que nunca habrá verdadera tregua. A lo más perdón, que es como caer en manos de su enemigo, pues este es quien le salva la vida al no aniquilarlo.
Grande Canetti, que reflexionó tanto sobre esto.
Aldous Huxley dijo que elegía a sus enemigos por su intyeligencia , a sus comocidos por lo que tenían, y a sus amigos por su aspecto.
Un enemigo, puede ser un noble enemigo, admirable, nada mediocre, alguien que uno quisiera como amigo.
Pero infelizmente en este país los hay pocos. Un pobre enemigo es casi lo más horrible que hay, un pedazo de mugre en el pie, una telaraña abandonada, un pene desconectado de su mente.
En caso contrario, los que somos admirados de algún modo padecemos de la indiferencia de nuestros potenciales enemigos que no nos quieren admirar, o de tipos que no pueden ocultar que a uno admiran demasiado y desean apoderarse de nuestras almas.
Y así desean alcanzar de algún modo nuestra amistad. Nos regalan lo que más quiere, un almuerzo, su encendedor más bonito, dinero, a su mujer.
Entonces buscan cobrarse de algún modo, robar el alma del admirado para ser como el, por eso hacen bien algunos CEO de no conectarse mucho con cierta gente, de masajearles el ego a sus mejores empleados, de ascender a los mediocres para evitar que los mejores crezcan demasiado.
Un enemigo potencial es quien quiere saber mucho de ti en el google, que quiere saberlo todo, quien estudia bien cada papelito que escribiste en el banco, en la oficina pública, alguien que huele el boleto de micro que tiraste, alguien que quisiera preguntarle a su mujer, "y que fue lo que más te gustó de todo lo que te hizo".
Un enemigo es alguien que puede encajar en estas palabras, un privilegiado lugar en la estética de la suciedad a la que tanto los artistas se han dedicado en algún momento.
Pero lo asombroso es que el enemigo de abajo, sea millonario, pobre o feo, siempre necesita a uno de amigo, insólita revelación, extraña ser perro, extraña su hueso, mover la cola, y odia a su mujer porque la movió mejor que él y el amigo la prefirió.
Lo que apena es cuando un enemigo sin importancia es parte de la conversación de su mujer en la cama, "me da asco cuando me toca, su olor me da ganas de vomitar, es un abusivo, ese que crees que es un buen hombre toma pastillas, bebe cerca al estadio por las noches, cerveza, y hace cosas indebidas en las madrugadas, encargos malos, calumnias impresas, es capaz de hacer cualquier maldad que le mande su amo".
Un enemigo sin importancia prepara a su mujer para que lo haga delicioso con cualquiera menos con el.
Pero no es bueno meterse con la mujer del que te admira, porque después te ganas un enemigo sin importancia, y a veces puede ocasionar pérdidas de tiempo, status, y hasta generar verguenza, aunque de eso no estarían tan seguros los filósofos hindúes.
Un día hablaré de los grandes enemigos, aquellos que sientes ganas de darle la mano para proponerle un combate. Los otros enemigos menores no son en realidad, enemigos, son solo víctimas de algo, envidia tal vez, y que quieren una oportunidad para intentar vanamente robar el alma de uno. Y no es que no puedan hacerlo..., lodramático es que si o hacen y queda uno exánime entre la vida y la muerte, esa alma robada, de uno, no les cabe. En eso sus mujeres suelen ser más moldeables, si de vaginas se trata.
A mis enemigos menores, primero, discúlpenme por no haberme vengado, me daba verguenza, y a los potenciales, les ofrezco gratamente mi indiferencia, que es más digno que dar pena. Ah, y abstenerse de regalar a su mujer. Ah, una cosa más, esto no es para ti.
Los verdaderos enemigos son de dos tipos, o grandes señores de la guerra, o bien enanos de circo que buscan a la fuerza hacer enemigo al que consideran superior. Hacen cosas increibles, llegando incluso a regalar a su mujer como señuelo para así justificar y socializar, ante la verguenza y la "traición", su envidia contenida, que al fin encuentra -como flatulencia de burro- una escape y justificación. Es el caso de un envidioso de villa miseria, o bien de un David Chapman. No importa. Son iguales.
Estos tipos, que llegan a hacer fechorías en contra de sus envidiados en actos de maquillada dignidad, viven después escondidos, esperando el momento de una venganza que no llega. En el fondo saben que vendrá algún día. Y la venganza, ojo, siempre es en plato frío. La más dura... el perdón. pero hay otras, desde luego, igual de justificables. Yo diría que hay todo un debate en cuanto a esto. Que mejor ejemplo que el falso olvido de Gran Bretaña a Gadaffi.
TOPOLOGIA DEL ENEMIGO POTENCIAL
El enemigo depende de donde se vea. Si el burócdata perfumado quiere conservar su puesto a como de lugar, debe defenderse de fantasmas reales e irreales, sobre todo de aspirantes o perdedores a su costado. Librarse de todo lo que puede resultarle inutil. Por lo general esta gente se equivoca... en la vida.
Y se equivoca con las personas. Acumulan odio, resentimiento o lo peor, indiferencia de otros que no están muy dispuestos a ser hipócritas. Son descartados por los amigos sin saber que mas adelante los descartarán las personas que les dan todo en la vida. Estos abundan en estos tiempos, pero se acaban rápido. No es justo esdto para sus padres que les dieron amor y una vida por un buen porvenir.
Este tipo de gente no tiene en realidad enemigos, sino gente que los desprecia,sobre todo sus jefes que saben que a veces sus subditos aspiran cocaína.
Un enemigo barato es otra cosa, mas o menos así: tiene las manos sudorosas, produce unos químicos peligrosos que deconstruyen su cerebro y terminan golpeando a su mujer, a quien le hacen el coito por el culo, pero con rabia por no poder saber el gusto que le produjo ese mismo culo al tipo que envidia. se muere por saber los secretos del alma de su enemigo que entran por la sexualidad de su mujer, quien irónicamente termina siendo más fiel al extraño que hasta al padre de sus hijos. Es cuando el envidioso la golpea, escupe, y prohibe comunicarse con el mundo exterior. Estos secuestros existen y son una metáfora chiquita del odio de los envidiosos y traumatizados que terminan hasta haciendo crímenes que se ven a diario en las ordinarias páginas de los diarios populares.
El envidioso detesta saber que a ella, y no a el, el envidiado la llevó a la cama o a libar uos martinis o gin tonics en lugares sofisticados y discretos, digamos la cafetería del Roosevelt hotel a las 10.PM, u otros ambientes que en su vida se atrevió a pisar.
Nunca sabrá que su mujer estuvo desnuda en la cama de ese hotel contestándo el nextel, coordinando, o su acción microquirúsrquica de quitarse uno a uno los pelos de su abrigo para no dejar huellas.
El enemigo menor es alguien a quien uno se olvida su nombre, y que si se piensa, es hace con verdadero desagrado, como sentir un olor intruso, similar al de una fritura marina en aceite reusado.
Esos enemigos pueden joder, realmente, pero son útiles para golpearlo a uno sus partes déviles y zafias. Creo que Shakespeare muy bien ha definido a estos esperpentos y sobre todo el odio que puede guardar una mujer como Tamora en Tito Andrónico.
Pero la verdad es que si alguien se hace enemigo, asi sea un enano, sabe que en estos términos sabrá que nunca habrá verdadera tregua. A lo más perdón, que es como caer en manos de su enemigo, pues este es quien le salva la vida al no aniquilarlo.
Grande Canetti, que reflexionó tanto sobre esto.
Aldous Huxley dijo que elegía a sus enemigos por su intyeligencia , a sus comocidos por lo que tenían, y a sus amigos por su aspecto.
Un enemigo, puede ser un noble enemigo, admirable, nada mediocre, alguien que uno quisiera como amigo.
Pero infelizmente en este país los hay pocos. Un pobre enemigo es casi lo más horrible que hay, un pedazo de mugre en el pie, una telaraña abandonada, un pene desconectado de su mente.
En caso contrario, los que somos admirados de algún modo padecemos de la indiferencia de nuestros potenciales enemigos que no nos quieren admirar, o de tipos que no pueden ocultar que a uno admiran demasiado y desean apoderarse de nuestras almas.
Y así desean alcanzar de algún modo nuestra amistad. Nos regalan lo que más quiere, un almuerzo, su encendedor más bonito, dinero, a su mujer.
Entonces buscan cobrarse de algún modo, robar el alma del admirado para ser como el, por eso hacen bien algunos CEO de no conectarse mucho con cierta gente, de masajearles el ego a sus mejores empleados, de ascender a los mediocres para evitar que los mejores crezcan demasiado.
Un enemigo potencial es quien quiere saber mucho de ti en el google, que quiere saberlo todo, quien estudia bien cada papelito que escribiste en el banco, en la oficina pública, alguien que huele el boleto de micro que tiraste, alguien que quisiera preguntarle a su mujer, "y que fue lo que más te gustó de todo lo que te hizo".
Un enemigo es alguien que puede encajar en estas palabras, un privilegiado lugar en la estética de la suciedad a la que tanto los artistas se han dedicado en algún momento.
Pero lo asombroso es que el enemigo de abajo, sea millonario, pobre o feo, siempre necesita a uno de amigo, insólita revelación, extraña ser perro, extraña su hueso, mover la cola, y odia a su mujer porque la movió mejor que él y el amigo la prefirió.
Lo que apena es cuando un enemigo sin importancia es parte de la conversación de su mujer en la cama, "me da asco cuando me toca, su olor me da ganas de vomitar, es un abusivo, ese que crees que es un buen hombre toma pastillas, bebe cerca al estadio por las noches, cerveza, y hace cosas indebidas en las madrugadas, encargos malos, calumnias impresas, es capaz de hacer cualquier maldad que le mande su amo".
Un enemigo sin importancia prepara a su mujer para que lo haga delicioso con cualquiera menos con el.
Pero no es bueno meterse con la mujer del que te admira, porque después te ganas un enemigo sin importancia, y a veces puede ocasionar pérdidas de tiempo, status, y hasta generar verguenza, aunque de eso no estarían tan seguros los filósofos hindúes.
Un día hablaré de los grandes enemigos, aquellos que sientes ganas de darle la mano para proponerle un combate. Los otros enemigos menores no son en realidad, enemigos, son solo víctimas de algo, envidia tal vez, y que quieren una oportunidad para intentar vanamente robar el alma de uno. Y no es que no puedan hacerlo..., lodramático es que si o hacen y queda uno exánime entre la vida y la muerte, esa alma robada, de uno, no les cabe. En eso sus mujeres suelen ser más moldeables, si de vaginas se trata.
A mis enemigos menores, primero, discúlpenme por no haberme vengado, me daba verguenza, y a los potenciales, les ofrezco gratamente mi indiferencia, que es más digno que dar pena. Ah, y abstenerse de regalar a su mujer. Ah, una cosa más, esto no es para ti.
LA PARADOJA AXIOMATICA
"Devuélveme mi noche rota,
mi habitación de espejos, mi vida secreta;
esto es muy solitario,no queda nadie a quien torturar.
Dame control absoluto
sobre todos los seres vivos,
y acuéstate a mi lado, nena,
¡es una orden!
Dame crack y sexo anal,
coge el único árbol que queda
mételo en el agujerode tu cultura.
Devuélveme el Muro de Berlín,
dame Stalin y San Pablo.
He visto el futuro, hermano:
es un crimen".
The Future/ Leonard Cohen
Escuchar el tema en, http://www.youtube.com/watch?v=_drEFOaPaK8
ACTO I
Hoy se abrieron las apetencias asesinas. Y se dispararon desde la mira francotiradora de una bipolaridad por lo general entusiasta y agradable de mi amigo termocéfalo. Es como si todo estuviese sincronizadamente preparado para esto. No dudo que va pasando un día hostil y denso.
Pero hagan sus apuestas ¿Lo logrará?
Colchón, que es un miasma sin apellido, una cosa que deambula como trapos a jirones, que no necesita, en realidad, apellido, por que ha renunciado a el hace tiempo, ha abierto la grieta, y aunque tiene la lógica y la fe a su favor, ahora lo que necesita es algo mayor: una paradoja axiomática. Esto si es complicado, aunque no lo fue para Godel, el matemático que se atrevió a hacerlo.
Increible pensar que esta historia tiene que ver con Cusco. Alucinante. Es que para muchos la vida es, sencillamente abstracta, veloz.. y finita. La paradoja axiomática obliga, pues, a que mi alocado amigo cruce la linea de la imposibilidad, y ver que no es verdad lo que creía verdad y no mentira lo que creía mentira, es decir, poner en práctica el axioma en que se viene convirtiendo El de Rojo, que ha comenzado, dicen, el camino total hacia la ascención budista.
Ojalá que así sea, pero no hay que olvidar que Leonard Cohen, el que la daba duro a Janis Joplin, después de mucha noche y carne, se fue a pasar cinco años al Tibet, justamente para hacerse sacerdote budista. Y digo no olvidar, pues volvió luego a los escenarios, no con un canto de armonía y paciencia, sino con "The Future", nitrogliserina esencial en el vertedero musical elegido por Tarantino para acompañar a su película hemofílica "Asesino por Naturaleza".
ACTO II
Recibí la llamada. Era una voz clara. Yo me extrañé de esto. Normalmente está apagada, tranquila, humorada. Se trataba de Colchón Caca. Si estaba clara su voz era por que se le salían las tripas. Estaba furioso en el empedrado de Cusco. Al parecer se enteró de la pequeña alegría de Choby El de Rojo, y esto le enfurecía. Por que el feliz y yo triste, pensaría.
Contestó con agrado al ver su nombre, y de pronto intentó decirme que El de Rojo le dijo que yo era un tremendo manipulador, y que no me crea nada.
Yo no entendía nada. A propósito, en ese rato me acordé que debía cargar la batería de mi cámara. Gracias por eso. Puro litium.
Luego, la voz nítida y desnuda, me encargó que le siga hablando en ese momento con El de Rojo por el Faceboock y le diga otra tontería que por supuesto no lo haría porque no soy cartero de nadie, menos de chismes, salvo que me pidan por favor una cosa razonable y positiva, no una niñería de estúpido sin albacea.
La verdad es que mis tiempos no son los de nadie. Y si no se adaptan al de los otros, pues no hay mucho que hacer. No me importa demasiado la gente que está lejos, y desde luego, a mi nadie me manipula, y menos con argumentos de principiante.
Pero que podemos decir, si yo tengo la culpa de dedicarme al lado oscuro de la vida y ver en estos páramos, personajes raros que otras personas no les tomarían en cuenta, pero yo si por encontrarlos divertidos, interesantes y con valores útiles e inútiles.
ACTO III
Para Colchón la vida es como un fuelle, se abre y se cierra según la cantidad de oxígeno, dopamina o litio que haya. Eso es poco importante, aunque para él angustiante, desde luego.
Es casi una operación matemática, o física mas bien su alucinaje pues es ir del vacío al pleno y viceversa.
Me temo que en este momento, cuando Colchón llamó seguro de una verdad dinamitada por sus jugos gástricos, mentiras. El fuelle estaba lejos de hacerse mandolina, imposibilitado de hacer un "Caliente", tema fantástico de Astor Piazolla, que fue un hombre que si amó.
Me quiso imputar algo que no tendría nada de malo si habría ocurrido. Solo que no ocurrió. Que me estaba comunicando en ese momento, o unas horas antes, y que se yo, con El de Rojo.
Me asombró este improperio, pues no lo había hecho. Pero de haberlo hecho, igual, no tendría en absoluto nada raro.
Es un amigo que está escapando de un lío, enfrentando con valentía a sus demonios, a las drogas. Obviamente, hay factores de duda en cuanto a su recuperación, honestidad, e integridad. Pero eso se lo ganó y depende del tiempo, mas no de mi, que gane o pierda. En todo caso, deseo creerle.
Pero Colchón, es evidente, desea su mal, su final, su muerte. Es The Future sin Cohen, por supuesto.
No me molesta nada el problema de Colchón, quien no tiene exabruptos producto de tensiones psíquicas, solo que no permito la mentira, así sea de chiquita, así sea que quien me la impute sea un hombre sano, enfermo, o mujer enamorada, despechada, incrédula o santa. Simplemente no lo acepto.
Creo que Colchón, como tanta gente que conocí en problemas, se equivocó, o estaba pidiendo a gritos auxilio de algo. No debió imputarme una mentira, pues esta es la prueba concreta de que es un ser equivocado y poseído, ingobernable, impulsivo, que hace sufrir a su familia, y que fracasó haciendola pasar mal a un amigo. Bueno, después de todo, ya lo veo muy parecido a El de Rojo, bueno, hasta que este se haga budista, pienso.
A lo mejor debe salvarse a solas, o al no poder hacer nada contra el hormigueo mental, o del alma, de su la soledad, de aquel vacío, ausencia o desesperación, busca culpar a alguien estrujando la verdad hasta que, como arte o alquimia, se convierta en mentira.
En este caso la verdad o mentira de El de Rojo, autopresentado especialmente a Colchón como un personaje que ya ha dado un gran paso en su vida para buscar el mundo que perdió,solamente ha ocasionado algo en el buen amigo, envidia. Absurda envidia. La pregunta es si debemos hacerle caso o no.
El problema es que si no aniquila a El de Rojo, lo hará con otra persona, y esto si es complicado, por que aquella persona podría ser que, esta vez si, pueda dejarlo con las trenzas hechas, y en-rumbiar por otro camino. Cusco es lindo para eso.
Colchón me llamó, mandó mensajes descuajeringados y divertidos, y estaba totalmente en crisis.
Ojalá no se convierta en un algoritmo sin respuesta, en todo caso, veo que dista todavía mucho de lograr en ese estado la paradoja axiomática de Godel, aunque a lo mejor El de Rojo, como él, estén pidiendo la misma ayuda, en el mismo momento. Y esa sería -y no otra- la razón por la que Colchón viajará a donde sea a verlo, para comprobar que , en efecto, existe esa paradoja axiomática encarnada en quien el quiere destruir, en quien cree que es, finalmente, su alter ego. Hagan sus apuestas.
mi habitación de espejos, mi vida secreta;
esto es muy solitario,no queda nadie a quien torturar.
Dame control absoluto
sobre todos los seres vivos,
y acuéstate a mi lado, nena,
¡es una orden!
Dame crack y sexo anal,
coge el único árbol que queda
mételo en el agujerode tu cultura.
Devuélveme el Muro de Berlín,
dame Stalin y San Pablo.
He visto el futuro, hermano:
es un crimen".
The Future/ Leonard Cohen
Escuchar el tema en, http://www.youtube.com/watch?v=_drEFOaPaK8
ACTO I
Hoy se abrieron las apetencias asesinas. Y se dispararon desde la mira francotiradora de una bipolaridad por lo general entusiasta y agradable de mi amigo termocéfalo. Es como si todo estuviese sincronizadamente preparado para esto. No dudo que va pasando un día hostil y denso.
Pero hagan sus apuestas ¿Lo logrará?
Colchón, que es un miasma sin apellido, una cosa que deambula como trapos a jirones, que no necesita, en realidad, apellido, por que ha renunciado a el hace tiempo, ha abierto la grieta, y aunque tiene la lógica y la fe a su favor, ahora lo que necesita es algo mayor: una paradoja axiomática. Esto si es complicado, aunque no lo fue para Godel, el matemático que se atrevió a hacerlo.
Increible pensar que esta historia tiene que ver con Cusco. Alucinante. Es que para muchos la vida es, sencillamente abstracta, veloz.. y finita. La paradoja axiomática obliga, pues, a que mi alocado amigo cruce la linea de la imposibilidad, y ver que no es verdad lo que creía verdad y no mentira lo que creía mentira, es decir, poner en práctica el axioma en que se viene convirtiendo El de Rojo, que ha comenzado, dicen, el camino total hacia la ascención budista.
Ojalá que así sea, pero no hay que olvidar que Leonard Cohen, el que la daba duro a Janis Joplin, después de mucha noche y carne, se fue a pasar cinco años al Tibet, justamente para hacerse sacerdote budista. Y digo no olvidar, pues volvió luego a los escenarios, no con un canto de armonía y paciencia, sino con "The Future", nitrogliserina esencial en el vertedero musical elegido por Tarantino para acompañar a su película hemofílica "Asesino por Naturaleza".
ACTO II
Recibí la llamada. Era una voz clara. Yo me extrañé de esto. Normalmente está apagada, tranquila, humorada. Se trataba de Colchón Caca. Si estaba clara su voz era por que se le salían las tripas. Estaba furioso en el empedrado de Cusco. Al parecer se enteró de la pequeña alegría de Choby El de Rojo, y esto le enfurecía. Por que el feliz y yo triste, pensaría.
Contestó con agrado al ver su nombre, y de pronto intentó decirme que El de Rojo le dijo que yo era un tremendo manipulador, y que no me crea nada.
Yo no entendía nada. A propósito, en ese rato me acordé que debía cargar la batería de mi cámara. Gracias por eso. Puro litium.
Luego, la voz nítida y desnuda, me encargó que le siga hablando en ese momento con El de Rojo por el Faceboock y le diga otra tontería que por supuesto no lo haría porque no soy cartero de nadie, menos de chismes, salvo que me pidan por favor una cosa razonable y positiva, no una niñería de estúpido sin albacea.
La verdad es que mis tiempos no son los de nadie. Y si no se adaptan al de los otros, pues no hay mucho que hacer. No me importa demasiado la gente que está lejos, y desde luego, a mi nadie me manipula, y menos con argumentos de principiante.
Pero que podemos decir, si yo tengo la culpa de dedicarme al lado oscuro de la vida y ver en estos páramos, personajes raros que otras personas no les tomarían en cuenta, pero yo si por encontrarlos divertidos, interesantes y con valores útiles e inútiles.
ACTO III
Para Colchón la vida es como un fuelle, se abre y se cierra según la cantidad de oxígeno, dopamina o litio que haya. Eso es poco importante, aunque para él angustiante, desde luego.
Es casi una operación matemática, o física mas bien su alucinaje pues es ir del vacío al pleno y viceversa.
Me temo que en este momento, cuando Colchón llamó seguro de una verdad dinamitada por sus jugos gástricos, mentiras. El fuelle estaba lejos de hacerse mandolina, imposibilitado de hacer un "Caliente", tema fantástico de Astor Piazolla, que fue un hombre que si amó.
Me quiso imputar algo que no tendría nada de malo si habría ocurrido. Solo que no ocurrió. Que me estaba comunicando en ese momento, o unas horas antes, y que se yo, con El de Rojo.
Me asombró este improperio, pues no lo había hecho. Pero de haberlo hecho, igual, no tendría en absoluto nada raro.
Es un amigo que está escapando de un lío, enfrentando con valentía a sus demonios, a las drogas. Obviamente, hay factores de duda en cuanto a su recuperación, honestidad, e integridad. Pero eso se lo ganó y depende del tiempo, mas no de mi, que gane o pierda. En todo caso, deseo creerle.
Pero Colchón, es evidente, desea su mal, su final, su muerte. Es The Future sin Cohen, por supuesto.
No me molesta nada el problema de Colchón, quien no tiene exabruptos producto de tensiones psíquicas, solo que no permito la mentira, así sea de chiquita, así sea que quien me la impute sea un hombre sano, enfermo, o mujer enamorada, despechada, incrédula o santa. Simplemente no lo acepto.
Creo que Colchón, como tanta gente que conocí en problemas, se equivocó, o estaba pidiendo a gritos auxilio de algo. No debió imputarme una mentira, pues esta es la prueba concreta de que es un ser equivocado y poseído, ingobernable, impulsivo, que hace sufrir a su familia, y que fracasó haciendola pasar mal a un amigo. Bueno, después de todo, ya lo veo muy parecido a El de Rojo, bueno, hasta que este se haga budista, pienso.
A lo mejor debe salvarse a solas, o al no poder hacer nada contra el hormigueo mental, o del alma, de su la soledad, de aquel vacío, ausencia o desesperación, busca culpar a alguien estrujando la verdad hasta que, como arte o alquimia, se convierta en mentira.
En este caso la verdad o mentira de El de Rojo, autopresentado especialmente a Colchón como un personaje que ya ha dado un gran paso en su vida para buscar el mundo que perdió,solamente ha ocasionado algo en el buen amigo, envidia. Absurda envidia. La pregunta es si debemos hacerle caso o no.
El problema es que si no aniquila a El de Rojo, lo hará con otra persona, y esto si es complicado, por que aquella persona podría ser que, esta vez si, pueda dejarlo con las trenzas hechas, y en-rumbiar por otro camino. Cusco es lindo para eso.
Colchón me llamó, mandó mensajes descuajeringados y divertidos, y estaba totalmente en crisis.
Ojalá no se convierta en un algoritmo sin respuesta, en todo caso, veo que dista todavía mucho de lograr en ese estado la paradoja axiomática de Godel, aunque a lo mejor El de Rojo, como él, estén pidiendo la misma ayuda, en el mismo momento. Y esa sería -y no otra- la razón por la que Colchón viajará a donde sea a verlo, para comprobar que , en efecto, existe esa paradoja axiomática encarnada en quien el quiere destruir, en quien cree que es, finalmente, su alter ego. Hagan sus apuestas.
´RICOS Y FAMOSOS
Cristales espesos, canas, traje de marca, mirada de helado.
Manuel hace un tiempo fue parlamentario. Nunca lo entrevistaban. Era opaco, no hablaba cosas interesantes. Menos que un soldado. Su área triunfal eran pueblos perdidos donde ejercía su cacicazgo. Tenía el negocio de leche, otros vendían cerveza, administraban prostíbulos, o de ser médicos, contadores o maestros, probaban en política. En realidad sus pueblos votaban por ellos por aburrimiento.
Era evidente su mediocridad, tanto en el parlamento, como funcionario. Sin embargo, y de aquí mi asombro, no era tan estúpido: Se consiguió un periodista barato para ayudarlo a figurar. El periodista era delgado, cara de pájaro, sudoroso, poco impecable pero hiperactivo. Escribía diferentes notas que levantaban la imagen de su jefe, aunque con una pobreza lingüística provinciana.
No pudiendo asistir el ministro, este ordenó a Manuel que lo represente estaba en la conferencia de prensa. Manuel obedeciò, como siempre.
Llegué. Su periodista me abrazó como si me estimara realmente, y fue cuando me nació el inevitable impulso de escupirle de alguna forma a ambos.
En mi pregunta destaqué su inutilidad como miembro del directorio de una institución como la que dirigía incapaz de gastar el dinero que le asignaba el estado. De 150 millones solamente pudo gastar 8, y en sueldos.
Fue como decir en público a Mandingo que detrás de su envergadura no pasaba nada, desnudar al mono con traje costoso y corbatas de marca y obligarlo a saltar de sus zapatos en punta a la fría calzada para que nosotros lo observemos.
Intentó defenderse, pero en medio de su respuesta se dio cuenta de que no tenía respuesta. Estaba desnudo, y al responder cosas así, notaba que yo no le creía nada, que estaba con cara de serio, que lo que había hecho era solo escupirle por que yo debo ser un traumatizado o chantajista.
Luego terminó la conferencia. Todos nos reunimos un rato, comimos sanguchitos, bebimos unos juguitos, y como si nada le hubiera dicho, estaba sosteniendo su sonrisa y mirada resbalosa, como si esto se lo hubiesen enseñado en su partido político.
Había un segundo tipo en la conferencia, más astuto, por eso no estaba expuesto a la ptrensa. Se trataba del más grande exportador de café. Su padre estaba prófugo por aparentemente haber asesinado a un opositor en sus negocios. El sujeto estaba con un traje viejo y de invierno en verano, un corte de pelo barato. Lo raro es que estaba atr´pas de nosotros los periodistas.
Su mirada era humilde, pero no portaba humildad de la buena, era una humildad malosa, temerosa, calculadora, conocedora de alguna urgencia, de no mostrar algo mostrenco, a lo mejor los presumibles métodos con los que su familia se abrió paso.
Era un tipo de baja estatura, delgado, palidón, siempre lo vi cerca de los grandes dirigentes, en la cabeza de todos los gremios políticos y empresariales, sediento de influencias. Probablemente no se sentía muy cómodo con los perfumados del gremio empresarial, pues este comenzó en el campo. O posiblemente sí. Hace tiempo que sabe las ventajas del dinero.
Pero me pregunto cómo será este sujeto cuando no es tímido, cuando emana, cuando fluye, cuando tira a su mujer, amante o ramera, cuando toma una decisión para despedir a alguien o sacar algún obstáculo del camino, cuando se va a alguna trastienda a comunicarse en secreto con su padre prófugo para recibir instrucciones.
Le empecé a preguntar cosas, apenas empezaba, pero el, zorro, se escapó, pidió ayuda, llamó al pobre Manuel a quien le traslado todo mérito y protagonismo de lo bien que estaba el sector exportador.
¿Porque esta vocación de no ser protagonista? ¿Qué quería? ¿Simplemente estaba allí de paso? Pienso que no. Quería estar cerca a algo. No sé a qué.
Estaba solamente allí, observando, apuntando, como si fuese un periodista al revés, que mientras nosotros mirábamos hacia adelante, él lo hacía detrás de nosotros.
Te voy a dejar algunas pistas. No me engañas. No me importan tampoco. Solo sé que siempre tienes miedo, aunque no sé de qué exactamente, de no ser el primero, o de que chapen a tu padre y lo pierdas todo.
No te preocupes, no me temas, no temas que yo cometa una torpeza tampoco, solo te aconsejo algo, duerme tranquilo, muy tranquilo, que no pasará nada.
Manuel hace un tiempo fue parlamentario. Nunca lo entrevistaban. Era opaco, no hablaba cosas interesantes. Menos que un soldado. Su área triunfal eran pueblos perdidos donde ejercía su cacicazgo. Tenía el negocio de leche, otros vendían cerveza, administraban prostíbulos, o de ser médicos, contadores o maestros, probaban en política. En realidad sus pueblos votaban por ellos por aburrimiento.
Era evidente su mediocridad, tanto en el parlamento, como funcionario. Sin embargo, y de aquí mi asombro, no era tan estúpido: Se consiguió un periodista barato para ayudarlo a figurar. El periodista era delgado, cara de pájaro, sudoroso, poco impecable pero hiperactivo. Escribía diferentes notas que levantaban la imagen de su jefe, aunque con una pobreza lingüística provinciana.
No pudiendo asistir el ministro, este ordenó a Manuel que lo represente estaba en la conferencia de prensa. Manuel obedeciò, como siempre.
Llegué. Su periodista me abrazó como si me estimara realmente, y fue cuando me nació el inevitable impulso de escupirle de alguna forma a ambos.
En mi pregunta destaqué su inutilidad como miembro del directorio de una institución como la que dirigía incapaz de gastar el dinero que le asignaba el estado. De 150 millones solamente pudo gastar 8, y en sueldos.
Fue como decir en público a Mandingo que detrás de su envergadura no pasaba nada, desnudar al mono con traje costoso y corbatas de marca y obligarlo a saltar de sus zapatos en punta a la fría calzada para que nosotros lo observemos.
Intentó defenderse, pero en medio de su respuesta se dio cuenta de que no tenía respuesta. Estaba desnudo, y al responder cosas así, notaba que yo no le creía nada, que estaba con cara de serio, que lo que había hecho era solo escupirle por que yo debo ser un traumatizado o chantajista.
Luego terminó la conferencia. Todos nos reunimos un rato, comimos sanguchitos, bebimos unos juguitos, y como si nada le hubiera dicho, estaba sosteniendo su sonrisa y mirada resbalosa, como si esto se lo hubiesen enseñado en su partido político.
Había un segundo tipo en la conferencia, más astuto, por eso no estaba expuesto a la ptrensa. Se trataba del más grande exportador de café. Su padre estaba prófugo por aparentemente haber asesinado a un opositor en sus negocios. El sujeto estaba con un traje viejo y de invierno en verano, un corte de pelo barato. Lo raro es que estaba atr´pas de nosotros los periodistas.
Su mirada era humilde, pero no portaba humildad de la buena, era una humildad malosa, temerosa, calculadora, conocedora de alguna urgencia, de no mostrar algo mostrenco, a lo mejor los presumibles métodos con los que su familia se abrió paso.
Era un tipo de baja estatura, delgado, palidón, siempre lo vi cerca de los grandes dirigentes, en la cabeza de todos los gremios políticos y empresariales, sediento de influencias. Probablemente no se sentía muy cómodo con los perfumados del gremio empresarial, pues este comenzó en el campo. O posiblemente sí. Hace tiempo que sabe las ventajas del dinero.
Pero me pregunto cómo será este sujeto cuando no es tímido, cuando emana, cuando fluye, cuando tira a su mujer, amante o ramera, cuando toma una decisión para despedir a alguien o sacar algún obstáculo del camino, cuando se va a alguna trastienda a comunicarse en secreto con su padre prófugo para recibir instrucciones.
Le empecé a preguntar cosas, apenas empezaba, pero el, zorro, se escapó, pidió ayuda, llamó al pobre Manuel a quien le traslado todo mérito y protagonismo de lo bien que estaba el sector exportador.
¿Porque esta vocación de no ser protagonista? ¿Qué quería? ¿Simplemente estaba allí de paso? Pienso que no. Quería estar cerca a algo. No sé a qué.
Estaba solamente allí, observando, apuntando, como si fuese un periodista al revés, que mientras nosotros mirábamos hacia adelante, él lo hacía detrás de nosotros.
Te voy a dejar algunas pistas. No me engañas. No me importan tampoco. Solo sé que siempre tienes miedo, aunque no sé de qué exactamente, de no ser el primero, o de que chapen a tu padre y lo pierdas todo.
No te preocupes, no me temas, no temas que yo cometa una torpeza tampoco, solo te aconsejo algo, duerme tranquilo, muy tranquilo, que no pasará nada.
martes, 1 de marzo de 2011
TIERRA PROMETIDA
http://www.youtube.com/watch?v=3FzM_XrgtPo&feature=related
Renunciando a los coitos e infidelidades, a las pesadillas y masturbaciones, a mis despliegues de bragueta y a los escondrijos boscosos, como ese parque donde te la metí, cosas, cosas, cosas, que pueden haberme declinado a enhebrar errores de óptica, candor y concuspicacia, culpables, fatalmente, de establecer, estacionar, enderezar, entrecomillar, encomendar y hasta arruinar -hasta las astillas- mi vida.
No es un amor platónico, es concreto -y de larga data- este que declaro sin ambages a la música, a pesar de las estulticias y barómetros sin sentido que aseguran que mi alma está frío. Raramente inalcanzable a la más astuta manipulación podría parecer de frío,y no, no, no, no saben que el frío de mi es rápido de nieve amansada por el viento, arropándolo de blancas sábanas como Titise donde muelles y egonautas deambulan mis apetencias mayores, esas que me indican que soy algo tan simple y profundo como un hombre a la caza.
Puedo decir que me he burlado de todos, pero nunca por vocación. Me obligaron a ello. No era necesario escuchar a Leonard Cohen en su The Future ni acomedirme en ser el que a veces solía olvidarse para orinar, decir, o cantar la verdad del frente pues la mía yace mas bien en oposición, al ataque en todos mis frentes, aunque solo vea cobardes, inapetentes, romos y lucidos autos que se tragaron primero a la gasolina y el petróleo y más tarde a la gente.
Porque soy una máquina asesina de mentiras, aunque para eso deba de beberme, nadar y alunizar en las mil mentiras del espejismo lleno de laberintos que me acoplan día a día sin que nadie, pero nadie se pueda dar cuenta.
Soy bocón, atrevido e impertinente, miro a la mujer del otro, incluso una vez se la quité a un obrero con esquizofrenia escondida, y no me detuve hasta amar a una ramera solamente para arrancarle el último orgasmo virginal que la mezclaba, y así mezclada, una madrugada me llamó para llevarla a un hospital, y no fui, no porque no la amaba, sino porque estaba seguro de que el amor era solamente un juego.
En días del terror, cuando los diarios y los programas televisivos pasaban muerte, pobreza, fealdad, viajé feliz en el convertible hasta la pestilencia de Colmena, sin camisa, como quien va a la playa. Estábamos con los ojos reventados bañándonos del odio de los que trabajaban y nos condenaban con la mirada. Reí mucho cuando el henryto, que practicaba full contac, al darse cuenta de su condena de un tipo parado a menos de un metro, le dijo con voz suave, como si al modularla solo tendría la intención de que el y solamente él, con su traje triste, opaco, peruano le escuchara musitar...
Im – be – cil
Y ahora en el faceboock, descontengo mi ira que fluye como leche pura con el signo inevitable de ir al ataque a la aburrida colmena de hormigas-abejas que siguen creyendo en la construcción y progreso de esta república de maricones, que industrialmente ha avanzado tanto, pero tanto, que ya vende hojalata a Corea, invadida por todos, como una muchachita ultrajada camino a casa, una sirvienta destechada que lo acepta a cambio de un catre o colchón, pero que silencia el disfrute procurado por sus atacantes.
Y cada una de las penetraciones de esa realidad musculosa y maculos la devuelven al mar de donde vino, y sus miembros, como pulpos a la deriva, saben... pero no dicen nada
.... por que así de elegante es el océano profuso de mentiras societales.
Oh! como no ser un judío en esta tierra de nadie, que la veo tan de nadie que hasta parece prometida, y tal vez de ser así de prometida alguien realmente se comprometa y hasta le cambie de nombre y no deje así que cualquier gran puta agujeree con el berbiquí diamantino su futuro de melaza y desesperanza.
Váyanse a la mierda. Tu no.
Renunciando a los coitos e infidelidades, a las pesadillas y masturbaciones, a mis despliegues de bragueta y a los escondrijos boscosos, como ese parque donde te la metí, cosas, cosas, cosas, que pueden haberme declinado a enhebrar errores de óptica, candor y concuspicacia, culpables, fatalmente, de establecer, estacionar, enderezar, entrecomillar, encomendar y hasta arruinar -hasta las astillas- mi vida.
No es un amor platónico, es concreto -y de larga data- este que declaro sin ambages a la música, a pesar de las estulticias y barómetros sin sentido que aseguran que mi alma está frío. Raramente inalcanzable a la más astuta manipulación podría parecer de frío,y no, no, no, no saben que el frío de mi es rápido de nieve amansada por el viento, arropándolo de blancas sábanas como Titise donde muelles y egonautas deambulan mis apetencias mayores, esas que me indican que soy algo tan simple y profundo como un hombre a la caza.
Puedo decir que me he burlado de todos, pero nunca por vocación. Me obligaron a ello. No era necesario escuchar a Leonard Cohen en su The Future ni acomedirme en ser el que a veces solía olvidarse para orinar, decir, o cantar la verdad del frente pues la mía yace mas bien en oposición, al ataque en todos mis frentes, aunque solo vea cobardes, inapetentes, romos y lucidos autos que se tragaron primero a la gasolina y el petróleo y más tarde a la gente.
Porque soy una máquina asesina de mentiras, aunque para eso deba de beberme, nadar y alunizar en las mil mentiras del espejismo lleno de laberintos que me acoplan día a día sin que nadie, pero nadie se pueda dar cuenta.
Soy bocón, atrevido e impertinente, miro a la mujer del otro, incluso una vez se la quité a un obrero con esquizofrenia escondida, y no me detuve hasta amar a una ramera solamente para arrancarle el último orgasmo virginal que la mezclaba, y así mezclada, una madrugada me llamó para llevarla a un hospital, y no fui, no porque no la amaba, sino porque estaba seguro de que el amor era solamente un juego.
En días del terror, cuando los diarios y los programas televisivos pasaban muerte, pobreza, fealdad, viajé feliz en el convertible hasta la pestilencia de Colmena, sin camisa, como quien va a la playa. Estábamos con los ojos reventados bañándonos del odio de los que trabajaban y nos condenaban con la mirada. Reí mucho cuando el henryto, que practicaba full contac, al darse cuenta de su condena de un tipo parado a menos de un metro, le dijo con voz suave, como si al modularla solo tendría la intención de que el y solamente él, con su traje triste, opaco, peruano le escuchara musitar...
Im – be – cil
Y ahora en el faceboock, descontengo mi ira que fluye como leche pura con el signo inevitable de ir al ataque a la aburrida colmena de hormigas-abejas que siguen creyendo en la construcción y progreso de esta república de maricones, que industrialmente ha avanzado tanto, pero tanto, que ya vende hojalata a Corea, invadida por todos, como una muchachita ultrajada camino a casa, una sirvienta destechada que lo acepta a cambio de un catre o colchón, pero que silencia el disfrute procurado por sus atacantes.
Y cada una de las penetraciones de esa realidad musculosa y maculos la devuelven al mar de donde vino, y sus miembros, como pulpos a la deriva, saben... pero no dicen nada
.... por que así de elegante es el océano profuso de mentiras societales.
Oh! como no ser un judío en esta tierra de nadie, que la veo tan de nadie que hasta parece prometida, y tal vez de ser así de prometida alguien realmente se comprometa y hasta le cambie de nombre y no deje así que cualquier gran puta agujeree con el berbiquí diamantino su futuro de melaza y desesperanza.
Váyanse a la mierda. Tu no.
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