REUNION CON TRAVESTIS DE FAMILIA

I
Últimamente he tenido pocos momentos de amor. Y el desamor se me nota en la cara, en la actitud, en la forma como vivo entusiasmado en exceso con lo que suelo hacer al extremo de no percatarme si una venus me circunda. Parecería que no me importa una caricia, una mirada amable, un “alto chico que estás haciendo”, were are you going.
Las mujeres son especialistas detectando y buscando posibles chicos que les den respuestas que solo buscan por aburrimiento. Pero yo, sea por experiencia o pro que tengo un teflón más o bueno que me defiende de ellas, no hago caso en sus impulsos para salir del aburrimiento de la vida estable que, curiosamente, buscan con desesperación.
Si alguien inventó el método, fueron las mujeres que son regulares hasta cuando menstrúan, siendo objeto de alarma esos retrasos de los que bromeábamos cuando una amiga me decía que estaba preocupada. ¿A si? Le respondía, ¿algún retraso?
Me encantó la otra vez cuando mi amigo Paul me explicó que por más vividos que seamos los hombres a veces somos unos retrasados mentales cuando elegimos a una mujer.
Y desde luego, yo a esto añado la frase de mi fallecido amigo jean. “Las mujeres son lo mejor y lo peor de la vida”.
El abandonó a su mujer cuando era un anciano. Tenía cáncer al estómago y la dejó para conocer China e India a fondo. Me invitó una vez a un viaje a Galápagos. No dejamos un hueso sano a este género que nos parió. Y me reconocí como lo que decía Porras Barrenechea “un buscador de islas legendarias y razas de gigantes”.
A estas alturas de mi vida soy, de hecho, un aventurero de mil puertos y mil mujeres, lo que no me convierte en Casanova ni mucho de eso.
Mi amigo Álamo Day me decía que antes las llevaba a la cama, hoy las invitaba a cenar, las entretenía entreteniéndome en noches de intercambio y nada más, como si llevarlas a la cama fuese un doble filo que me atravesaba como garfio a la ballena.
Tal vez es cierto, he aprendido a amar la libertad, por lo que detesto la invasión de las mujeres. Esa que surge cada vez con más naturalidad cuando se empiezan a compartir cosas. Sé que moriré como un perro abandonado, que no tendré, a lo mejor, a ninguna que me pase el trapo por la frente. Pero vale la pena no vivir hipotecado a cambio de esto, en mi ley, sin esperar demasiado de la gente. Solo lo necesario… si es que fuese posible.
La otra vez hablando con una mujer me preguntó que buscaba. Comíamos algo de comida hindú. La dueña del negocio parecía muy entusiasmada de verme ¡al fin! Con una dama atractiva y delicada. Le respondí. Lo que busco es paz. Sé que soy en muchos sentidos un desastre, pero si puedo encontrar paz y belleza, o al menos unos cuantos decibeles menos que los que suelo escuchar de las mujeres, a lo mejor estaría bien. Sé que ella me estudiaba. Pero añadí- Eso es imposible. El proceso es así. Primero te enamoras, la ves maravillosa, incomparable, crees que puedes ser fiel, hasta que te rompe el encanto algún aspecto de su realidad que con concibes. Luego vienen las otras cosas, el hartazgo que generan los mismos olores que a un principio te encantaban, y seguramente uno produce lo mismo en ellas, y ya, se apaga lo que fue un tórrido romance, para apreciar la libertad. Y nuevamente aparece otra, y otra, hasta que decides con la menos indicada hacer una familia que por lo general, en estos tiempos, es un desastre en el que la mujer si es mayor que tú te culpa de haberle impedido amar a otro hombre que si es un caballero.
Pero no seamos injustos, no es solo una mujer la que tiene estos atributos que pueden convertirla en fatal, sino es un colectivo, como si las mujeres emancipadas de estos tiempos hayan ido a la caza de hombres con cuchillos, para intentar demolerlos por los millones de años de dominación.
Es un hecho que los hijos en el plano genético están confundidos por este acto de progreso y degenere a la vez. N o más hay madres, no más hay ternura, no más hay eso que todos los hombres buscamos. Mujeres.
II
Fui a la reunión de “padres” de familias y solo había doce madres. Todas, o la mayoría, eran horrorosas. Cada quien quería demostrar que tenía más dinero, más seguridad, más espíritu práctico. Ninguna me dio las garantías de que podría darle un trapo mojado a Cristo cuando estaba en la cruz. Por el contrario, muchas tenían mirada de carnicera afilando cuchillos ideales para rebanar personalidades, donde, y esto es una arbitrariedad mía, lo acepto, cada quien me parecían más desesperada por el inminente arrugamiento de su poto, que por el clarísimo estreñimiento mental, del cual desde luego, eran inconscientes.
La líder opacaba a las demás. Era una cara flaca, de risa burlona, y timbre en voz de mando. Era un travesti. Estaba con casaca de cuero, tacos, y actitud de muy apurada, como si no se diera cuenta que Ms Obama a lo mejor dispone de más tiempo que ella para los chicos. La miré y pensé en Chiang Ching.
A exigencia de mi hija fui a la reunión. Cosa extraña, cuando llegué me enteré que era para ayudar en las tareas a los chicos. En el fondo era una competencia por quién hacía la mejor presentación de una región del país. En el caso de mi hija, la región elegida fue Ayacucho. La presentación consistía en un stand de muestra con cosas representativas de esta región.
Lo primero que pude darme cuenta era que nadie, es decir, ninguna de las madres conocía ni por asomo Ayacucho. Fui cruel al preguntarlo, lo reconozco. Pero me parecía importante y necesario preguntar lo que me parecía.
Luego, al leer las reglas de la exposición feria, comprobé la chatura con que concebía el colegio y las madres la presentación del departamento del país que más sangre vertió en los últimos años. Pensé que qué para estas mujeres que seguramente con buenos recuerdos de esos días por que podían follar en medio de los apagones en los parques, todo el trauma de vivir en medio de bombas, destrucción y muerte no sirvió de nada. Todas, como diría Peter Nadas, padecían de la indiferencia de los europeos ante la II Guerra Mundial.
Lo olvidaron todo, la amnesia las consumió, y ¿Qué es lo que pensaban presentar de Ayacucho? artesanías, platos típicos y una danza.
Pero, y aquí mi asombro, lo más importante para la líder, que a mi entender está llevando al suicidio a su hija, era contratar a una diseñadora de maquetas, que era su hermana, para en ella se pongan postales y “cosas así” de Ayacucho. Todo a un módico precio. Es decir, no solo nos estaba arrinconando para que paguemos por que otra persona le haga el trabajo a nuestras hijas, sino que debíamos pagar por eso.
Resumen, lo que entendía por exposición era pura forma, nada de fondo, cuando Ayacucho es a lo mejor el resorte que nos llevó a la desgracia, pero ahora a u a precaria pero evidente opulencia económica.
Tuve que hablar y decir que con ese pensamiento estaban volviendo inválidos a nuestros hijos, recordé que los niveles de apreensión de los peruanitos era el más bajo del continente, mismo Haití, y que nadie leía nada en casa.
Naturalmente trataron de silenciarme cambiando de tema, cosa en la cual la madre de mis hijos es exacta. Pero proseguí, y conseguí que me encargue de hacer un resumen de lo que yo entendía “ya que tanto se” de Ayacucho.
Así es que haré ese resumen, donde me advirtieron que me ciña a las indicaciones del colegio.
No seré tan formal, pero de hecho haré un resumen muy interesante. Para niños, dije, es decir… para las madres.