Son los minutos finales. Uruguay se defiende, está asustado, $ 11 millones de dólares, es decir, el portero Mulera no tiembla de frío sino de susto. Va a finales el partido, diez minutos, no más. No me he cambiado el pijama y son las 7 de la noche. He estado algo tendido en mis inapetencias. Me doy cuenta de la elipse, esa curva hacia arriba, la veo, luchan los nuestros, y no estamos jugando contra Uruguay, pulverizamos una maldición. Estos chicos suben la elipse, y son valientes, no temen, son laberintosos, hijos de puta, pura pólvora, hambre más que cansancio.
Patean césped. Le arrancan de cuajo, como si fuesen orejas. Está mojado. La pelota rueda lenta, resbalaba. Problemas. El loco Vargas muy molesto, hace bien en indignarse, y lanza un codazo al uruguayo. Le saca la mugre, sangre, lo baja. Yo lo vi. Estaba el celeste algo atrevido.
Creo que eso es lo que debemos hacer cada vez que alguien te escupe. Escupir. ¡Igualmente! Si, dar un buen pollo y espeso. Te pegan, rompes piernas, atacas tranquilo, en silencio, al alma. Llevas a que al otro le afloren sus miedos ocultos.
No te sientes menos. Tampoco más. Eso es lo grande. Veo el partido con fruición. Igualmente sufro. Estoy nervioso. Asesino mis torpezas. He dejado todo al costado. Sé que es bueno defender, pero es mejor atacar y acomodar el puñete en la cara, lealmente, sin que el otro se dé cuenta. Con decisión. La peor arma es la paciencia, lo sé. Es un arma de guerra. La adrenalina ayuda y empeora. Pero hay que respirar hondo, varias veces, metabolizarse uno. Ataque en el infortunio. Que nadie sepa ni tu mismo lo que sientes, la sensación de derrota, la de triunfo. Esta muy bien desbocarse a veces, emborracharse, tomar el camino equivocado. Me gusta el apellido Chiroque, suena a chicote, a chico, a pichulita.
Advíncula, cristiano, mazamorrero, corre y los sahumerios se instalan en su botín bendecido por su negritud. Cruzaso simplemente está cruzado, es Arévalo, algo de alce, algo de frialdad . Hightway Star
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